una parálisis irrefrenable me asalta
y la mandíbula dislocada se me cae al piso
y se azota como cántaro que a la fuente va
es que su presencia así de cercana
se me hace como el aroma del café con leche
en una estación de ómnibus a las 7 de la mañana
con medialunas tibias y el calor del viaje en la boca
trayendo o dejando todo el vértigo en el estómago
y un dulce sabor a abrazo en las manos
saberlo cerca
es como pasar por casualidad frente a una panadería
una tardecita fría de invierno
y sentir el olorcito del pan recién horneado
y no resistir el deseo ni intentarlo
y entrar a comprarlo
con unas ganas locas de pellizcarlo
camino a casa
tenerlo ahí ¡tan cerca!
me provoca esa urgencia
que se siente al hallar un libro inesperado
en el estante más escondido de la librería
y comprarlo con la sensación de que te robás un tesoro
y no ver la hora de llegar a destino
acariciándole el envoltorio
hasta poder al fin descubrirlo a solas
las ilusiones suelen ser traicioneras
pero
por más que me digan
antes o después
y finalmente descubra
que al café con leche lo escupió el mozo
y las medialunas eran de antes de ayer
y que el pan era viejo y recalentado
y el libro una real estafa
que no cumplía ni la mitad de lo que prometía en la contratapa
acaso
¿valdrá menos esta dulce ilusión?
Pienso que no, que la ilusión no vale menos, es real mientras dura.
ResponderEliminarCuando encontré El siglo de las luces de Carpentier y me dijeron "$25", pensé que no tenía que mostrar toda mi alegría porque me lo cobrarían más.
Besos.
Las ilusiones son grandes, pero las desilusiones no sí si no son mayores...
ResponderEliminarMe gustan todas esas cosas que nombrás
Besitos!
La vida es un instante.
ResponderEliminarSin ilusiones, sería imposible vivirla.
Yo, no podría.
Y si de cualquier manera sangramos, penamos y morimos,¿ por qué negarse a una ilusión?
Celebramos la vida, sabiendo que (desde que tenemos uso de razón), MORIREMOS.
Entonces, a riesgo de una tremenda desilusión, por qué negarnos a la magia de una ilusión.
En tu poema no sólo hay metáforas...
Todo el poema lo es.
Te felicito. Llega al hueso del lector.
Un abrazo
SIL