De profesión EX

¿hasta cuándo?

2011-11-07T00:26:00.005-03:00

acurrucada en un sueño frío veo correr el tiempo

como viento otoñal que se lleva las hojas hacia la nada
nada
gotas de amor que nacen en mis ojos
y mueren en tu nombre dominando mis labios susurrantes
qué más da este dolor que te mantiene distante de mi corazón
qué más da otro almanaque echado al fuego con desprecio
como si no valiesen nada los años
como si hubiera otra vida
para atravesar esta muralla de miedos torpes
orgullos vanos
y distancias perennes
¿hasta cuándo?
¿hasta cuándo?

Poesía publicada en la antología "La estrella del poeta" compilado por Marita Rodríguez-Cazaux para editorial Dunken presentada en 4 de noviembre de 2011.

Destino

2011-09-02T20:58:00.004-03:00

En la suma de instantes del recuerdo

descansa mi alma dolorida.

Tantas veces cuando.

Tantas veces tiempo.

Y el destino se ríe en mi cara

por el descrédito que le debo.

Y el destino me promete

cosas que no le creo.

Se chocaron los planetas

ante mi falta de fe

y en una bacanal espacial

se alinearon donde no sé.

Se remonta la memoria

hacia los confines neuronales

pero no halla partícula alguna

de lo que ayer fue espuma.

Suave entre los dedos el destino

se escurrió, apenas vino.

Se escapó en una promesa,

así, porque apenas quiso.

A la vuelta de cualquier esquina

volverá la fe, volverá el destino.

Por la promesa guardada, mezquina,

porque quiero creer en lo descreído.

Porque mi corazón aguarda

tiempo, espacio y cuando.

Cuando vuelva lo incierto

y lo cierto me bese los labios.

habrá de ser

2011-08-29T15:10:00.004-03:00

despertando del triste letargo

que me hacía invisible

vuelven las palabras a besarme los labios

esta boca adormecida casi inerte

trémula entre los dedos de la muerte

habrá que querer creer

habrá de ser

lo que tenga que ser

habrá que creer

que la suerte está de nuestro lado

aunque sea por esta vez

las fibras de este corazón en huelga

no pueden este destino detener

a sangrar otra vez

a vivir otra vez

de nada valen las promesas

lo que tenga que ser va a ser

por las palabras

por los silencios

brindemos otra vez

porque la suerte esté de nuestro lado

aunque sea por esta vez

Los libros huérfanos

2011-05-16T14:32:00.007-03:00

Una vez hablamos de cierto desorden de la conducta que nos involucra a varios: el fetichismo del libro. Esos objetos maravillosos que son dueños de nuestros desvelos, amor y billeteras.

Como sé que ustedes son tan fetichistas como yo, les quiero contar esta experiencia personal en relación a ciertos libros y a uno en particular.

Para nosotros, los fetichistas librescos, son una suerte de bendición las librerías de libros usados. ¡Qué maravilla! ¡Esos aromas mezclados por los diferentes tipos de papel y sus diferentes edades! ¡Qué decir de esos hallazgos maravillosos que solamente pueden producirse en esos santuarios de papel!

Pero surge una contrariedad, al menos, en mi interior.

Bien sabemos que esos libros tuvieron un dueño. Si era bueno o malo el dueño, si los quería y los cuidaba, si los leía o no, no lo sabemos. Pero tenían dueño. Muchas veces encontramos libros tan hermosos ya sea por su autor, por su título, por su material, su antigüedad, lo que sea; y no podemos dejar de pensar cómo es que llegaron ahí. Cómo es que pudieron desprenderse de él por unas cuantas monedas que de ninguna manera llegan al valor real del libro. Ni hablar del valor sentimental.

También pienso en los buenos dueños de los libros y cuando compro uno que tiene las marcas de viejas lecturas, me deleita pensar en cómo habrán sido los ojos que se posaron antes en él, qué habrá pensado mientras leía su antiguo lector...

Sin embargo, los libros son eternos (casi) pero los humanos somos efímeros. Hay libros usados que definitivamente no fueron a parar a las librerías de usados abandonados por sus dueños. Es sabido que cuando se muere un fetichista libresco, sus libros incomodan a la familia. Nadie sabe qué hacer con tanto bulto y se deshace lo más rápido que puede. Si bien, esas son grandes oportunidades para nosotros (fetichistas buitres) que aún estamos vivos, no deja de angustiarme el incierto destino de mis libros.

Así, estos libros huérfanos, que van a parar sin piedad a las manos de cualquiera, son el motivo mi escrito y de mi preocupación.

De camino del trabajo a mi casa, para mi bien y para mi mal, hay una librería de libros usados. Hace un par de semanas pasé y un libro me quitó el sueño. No me atraía el título ni conocía al autor, pero tiene en su primera página una dedicatoria que versa así:

"Cuidame.

Soy parte de mi dueño,

como así también

soy parte tuya.

El Libro"

Así es que, después de unas noches de desvelo, decidí ir a buscarlo y lo encontré. Ahí estaba, esperándome aún. La novela se llama Aeropuerto y el autor es Arthur Hailey. Lo adopté y ahora es parte de mi biblioteca, al menos, mientras yo esté en este mundo.

sinrazón

2011-05-13T20:31:00.003-03:00

oigo tu voz

en mi derredor

tu voz que no me pertenece

con palabras robadas

a otro sol

a otro tiempo

me domina la sinrazón

estúpida ensoñación

migajas de amor

para este pobre corazón

tenaz en la aniquilación

mis neuronas aletargadas

corren tras el sopor

de una mentira

último escalón

condenándome al error

palabras robadas

palabras ajenas

invadiendo mi corazón

bailando con mi sinrazón

Me caigo y me levanto

2011-05-06T23:17:00.004-03:00

Cuando el destino

te escupa los ojos

y estés muy cansado

de remar y remar.

Cuando la injusticia

se abuse a su antojo

y se ahogue tu grito:

"¡ya no puedo más!"

Cuando el fracaso

te nuble el rostro

y no haya fuerzas

ni para soñar.

Cuando la fatiga

te vuelva el aire pesado

y en cada suspiro,

un ahogo mortal.

Cuando de tus pupilas castigadas

ya no brote nada

y hayas caído hundido

hasta el subsuelo del dolor...

TE TENÉS QUE LEVANTAR.

Como los chicos aprendiendo a caminar...

TE CAÉS Y TE LEVANTÁS.

Nada doblega tu voluntad...

TE TENÉS QUE LEVANTAR.

Todo todo pasará...

TE CAÉS Y TE LEVANTÁS.

TE TENÉS QUE LEVANTAR.

Canción desvelada

2011-04-22T22:07:00.005-03:00

Noctámbula y opresiva baila la noche.

Enredándose en tu pelo,

enmarañado de pensar y pensar...

¿a dónde querés llegar?

Hamacándose insistentemente

sobre tus ojos pesados

va la madrugada sin parar...

¿a dónde pensará llegar?

Canción desvelada para mí,

para esta cabeza sin rumbo,

para mis ojos sin sueño,

para mis manos sin dueño.

Silba el aire nocturno

filtrándose por la ventana,

soplándote las pestañas...

¿nada te hará desistir?

Al fin el crepúsculo

te anuncia el final del abismo.

Noche perdida. Noche olvidada.

¿Acaso no quedó nada?

Canción desvelada para mí,

para este corazón mudo,

para mis ojos sin sueño,

para mis manos sin dueño.

Entre lo virtual y lo real

2011-03-28T20:00:00.010-03:00

Desde que la tecnología informática ha invadido nuestras apacibles vidas, es habitual oír hablar de "virtual" y "real" como antónimos. Una suerte de oposición tácita que nadie explicita pero que todos aceptamos.

Bien, la oposición de significados es histórica, desde antes de que "lo virtual" se convirtiera en un cuasi sinónimo de "informático" o "computarizado", por decirlo de alguna manera.

Las definiciones más tradicionales de diccionario son las siguientes:

Virtual: Que tiene existencia aparente y no real.
Real: Que tiene existencia verdadera y efectiva.

Hasta acá, pareciera estar todo claro. Lo virtual parece pero no es y lo real parece y es.

El problema empieza cuando se inventa la "realidad virtual" y, encima, a esa suerte de contradicción, se le agregan los usuarios (¿reales o virtuales?) que participan en red, ¡en la inmensa red global!

Los límites se vuelven difusos. De pronto, se subestima todo lo que tiene que ver con Internet. Y surge una nueva asociación, no por simple, menos engañosa: la asociación de un sistema como es Internet a lo virtual. Pareciera que todo lo vinculado a Internet es virtual y, por ende, no real o ficticio. Que parece pero no es y, por lo tanto, es una mentira.

Quizás, sea hora de separar los tantos y los tontos y poner un poco de orden conceptual.

Por empezar, si nos disponemos a llamar virtual a cuanta acción realicemos por medios electrónicos e informáticos, entonces tendremos que redefinir qué es lo virtual.

O bien, dejar de lado ese vocablo ya tan enraizado en vox populi y proponer otros para cada circunstancia particular (trabajo harto difícil, tedioso e inaplicable).

Así que empecemos por tomar a la computadora por las teclas y a distinguir a estas -relativas- nuevas tecnologías para aportar claridad y tranquilidad en las mentes y los corazones de los cibernautas.

Por empezar, la "realidad virtual" hace alusión exclusiva a cierto tipo de entretenimiento manejado por herramientas electrónicas donde lo que se ve y se experimenta es virtual, no real. Así, los entes dentro de un juego de computadora como los Sims son virtuales, parecen personas pero no son. A mí me gustaría pensar en una suerte de "Ruinas circulares" de Borges, pero sé que ese es un ocioso divague divertido para mí, nada más.

El problema consiste en salpicar todo lo informático con ese matiz de virtualidad o ficcionalidad. Suele llamarse muy a la ligera "virtual" a todo tipo de acción llevada a cabo mediante la computadora, en Internet, redes sociales, juegos en red, publicaciones online, etc. Y todo lo que concierne a estas acciones pareciera estar dotado de cierta virtualidad: un parecer sin ser, un engaño.

Ahora, pregunto, ¿no somos reales acaso los interlocutores de este texto? ¿Acaso escribo para un ente ficcional? ¿Una herramienta, llámesele teléfono, telegrama, carta convencional, libro o, sencillamente, computadora e Internet hacen menos real la realidad que nos toca vivir cotidianamente a los que la usamos?

Las diferentes tecnologías de la comunicación y el intercambio de información, siempre han sido controversiales para la humanidad. En cada momento histórico, siempre ha habido problemas de asimilación para los nuevos desarrollos tecnológicos como si éstos pudiesen alcanzar una conciencia propia y dominarnos vaya a saber con qué plan maléfico.

Es hora de asumir que un vínculo que se desarrolla entre dos personas no es ni más ni menos verdadero por el soporte tecnológico que usen para comunicarse o que lo haya posibilitado.

El escritor que escribe una carta de papel es tan real y verdadero como el destinatario que la lee. De eso nadie duda, tampoco de su relación sincera o no. Porque la sinceridad, es cosa intrínseca de la naturaleza de cada ser humano, nada tiene que ver con los soportes tecnológicos que conducen una palabra hacia su destino.

Así, en esta asamblea electrónica en la que nos encontramos tantas horas del día, no hace menos verdaderas las palabras ni las emociones ni los sentimientos o vínculos que creamos.

Los blogs, las redes sociales, son inventos maravillosos. Son herramientas que nos brindan la posibilidad de conocer gente que, en otra época, de otra manera, muy difícilmente hubiésemos conocido.

El valor asignado a cada acción cibernética depende no sólo de la acción en sí, sino de los intereses sociales, emocionales, intelectuales y/o económicos de cada uno. Como en la vida misma porque esto ya es parte de nuestras mismas vidas. Y si no, díganme, cuando pagan el celular o la tarjeta de crédito por Internet, ¿es real o virtual?

En este inmenso entramado de relaciones sociales que posibilita Internet, los agentes, las personas, somos las mismas. Cada cual dejará a la luz su naturaleza, su carácter, sus intereses y sus sentimientos.

Solamente sé que vos, que ustedes, son reales. Que sus palabras, pueden ser o no sinceras, pero ustedes están ahí y yo los conozco y cada una de las vivencias que me ha traído este maravilloso soporte "virtual" ha sido tan verdadero como mi realidad más material.

Ah! Dejen comentarios, por favor, de la entidad que sea...da igual ya...

Mil disculpas

2011-03-16T21:59:00.007-03:00

Disculpenme si aún soy

de los que creen

que se puede cambiar el mundo

Disculpeme, señor,

por no dejarme fascinar por su galantería

sucia de plata malhabida

y su auto importado.

Más bien me irrita su triste colaboración

con la industria extranjera y la explotación.

Disculpeme, señora, por no felicitarla

por su buena voluntad.

Es que la beneficencia es la careta

que se ponen los pudientes para perpetuar la pobreza.

Más ayuda el que no molesta.

Mejor corrase, tenga esa gentileza.

Disculpenme, señores, si no me sorprendo ya por nada.

Por estas calles de la vida

he visto desfilar las más inverosímiles mentiras.

Mentiras con nombre y apellido y domicilio.

Mentiras disfrazadas de papel impreso.

Mentiras en la voz y en el silencio.

Disculpenme si todavía soy

de los que creen

que la palabra transforma

y que se pueden sacar los pies de la bosta.

a esos ojos oscuros

2011-03-13T03:37:00.008-03:00

llegó la noche perfumada de frescura
en una caricia me envolvieron las sábanas
y en la penumbra suave
me visitaron tus ojos negros
desde esa fotografía en la que me mirás todos los días
no sé si fue la lluvia de verano
o el abrazo de la cama tibia
que no pude compartir con vos
con tu imagen perseverante
mientras me embriagaba la brisa fresca y nocturna
será la brisa de tu mar
será la brisa de mi río
no lo sé

nunca sé

o el aliento de tus besos
en la oscuridad colmada de espera

El día que murió Cupido

2011-02-15T01:14:00.005-03:00

El día que murió Cupido todo se aclaró.
Ya no hubo nubes dudosas en el firmamento
ni lágrimas sobre el teléfono.
Se olvidaron para siempre las cartas guardadas.
Todas las rosas se suicidaron de aburrimiento.
El día que murió Cupido yo casi no lo noté.
Estaba muy ocupada sumando chauchas y palitos
y mirando las horas deslizarse por las agujas del reloj.
De repente no llovió más
con lloviznas serenas,
sólo tormentas breves para sobrevivir.
Tampoco hubo atardeceres hermosos
sino que el sol se iba sin más.
El día que murió Cupido todos los rostros se endurecieron
y el pecho pasó de la agonía a la triste certeza,
de la felicidad a la llana conformidad
de no esperar nunca más.
Justo el día que murió Cupido
llamaste a mi puerta
-que siempre había estado abierta para vos-
y, al mirarnos a los ojos, nos invadió una infinita nada.
Ahora, sólo sobrevivir.
Sobrevivir sin más.

¡¡¡GRAN OPORTUNIDAD!!!

2011-02-05T20:00:00.002-03:00

¡¡¡NOVIA VACANTE!!!

Modelo ´79

Poco kilometraje

Excelente estado

Piezas originales de fábrica

Flexible, resistente y ergonómica

Pasa el tiempo

2011-01-31T00:11:00.006-03:00

¿Cuándo fue que empezamos a hablar

de prótesis y hormonas

en vez de boliches y "onda"?

¿Cómo fue que se unieron

en un día sin porqué

las arrugas con el acné?

A mitad de camino

entre la pubertad y la menopausia

ningún indicio me aclara el panorama.

Pasa el tiempo, pasa, pasa...

Ayer fui feliz por nada

con estruendosas carcajadas

y hoy, apenas una mueca

y discreta mirada.

¿Cuándo fue que llegaron los abogados

a sentarse en el lugar de los sueños?

¿En qué momento el futuro se volvió presente

y la juventud, pasado?

Desolado.

Mi papá, el marxismo y el amor

2011-01-26T19:07:00.005-03:00

Dice mi papá:

"Los pobres no tienen que casarse. Si se casan, se casan para sufrir y traer al mundo más pobres para que sufran. Y, a su vez, esos nuevos pobres, van a casarse con otros pobres para hacer más pobres para que sigan sufriendo."

amor, amor, catástrofe

2010-11-01T00:22:00.004-03:00

"Amor, amor, catástrofe."

Pedro Salinas

cómo hacer para no sentir

que se me acaba el mundo con tu ausencia

si cada vez que te veo

una multitud de zorzales

canta en mi pecho

y revolotean incesantes en mi cabeza

volviéndome más y más loca

cómo hacer para no temer

si antes de la entrega ya soy tuya

si en tus manos

soy tan frágil y tan fuera de mí

que mi esencia pende de un hilo finísimo

entre mi deseo y tus caricias

cómo no amarte

si antes de preguntármelo

ya te amo

fuera del tiempo y de tus palabras

lejos lejos

más allá de toda razón

en el hundimiento infinito

de cualquier canción

cómo no sentir el vértigo del precipicio

si después de tu amor

sólo catástrofe

sólo perdición y abismo

se ofrecen como promesas

escritura

2010-10-26T22:17:00.003-03:00

escritura apurada

rápida

postmoderna

de colectivo

de humo y asfalto

escritura humo de cigarrillo

suspiro

aspiro

expiro

escritura paranoica

depresiva

eufórica

fin de semana

fin de mes

escritura de pasado mañana

porque hoy no hay tiempo

a correr

a escribir

dos extraños

2010-10-20T22:38:00.005-03:00

mirando hacia atrás

hacia lo que alguna vez fue tan tangible

tan real

y hasta "nuestro"

no puedo dejar de pensar

en este presente

que nos vuelve dos extraños

¿cómo puede ser

que dos personas que se amaron tanto

no logren reconocerse

ni en la mirada siquiera

ni en la voz

las palabras...?

¿cómo puede ser

que el sueño de una familia

que el fruto de ese inmenso amor pretérito

no haya sido suficiente

para salvar lo insalvable

y hoy seas un desconocido más?

¿quién sos?

¿quién soy?

¿cuándo fue que fuimos

que ya ni lo recuerdo casi?

y no comprendo ni el amor que nos unió antaño

ni la ausencia tan cotidiana

tan natural

tan nuestra como antes fueron los proyectos de amor

no logro reconocer tu recuerdo

la persona que alguna vez creí conocer

en ninguno de tus gestos

tus palabras me saben huecas

y ningún esfuerzo alcanza

para recordar tus besos siquiera

curioso final del amor

cuando quien camina a tu lado

se convierte en un perfecto extraño

Justificando lo injustificable: la escritura

2010-10-16T00:34:00.008-03:00

Escribo para que no me derrote el olvido.

Isabel Allende

Es difícil justificar la escritura. Por otro lado, no entiendo porqué puede necesitar algún tipo de justificación.

Los escritores -sí, los escritores-, ustedes y yo, solemos tratar de explicar el extraño "porqué" de nuestra escritura. Como si se tratase de una actividad vergonzosa o egoísta o, lisa y llanamente, trivial y carente de practicidad.

Y, como si fuera poco, la mayoría de nosotros -ustedes y yo-, no vivimos de nuestra labor escrituraria. Entonces minimizamos y hablamos de esta práctica como "hobbie" o mero entretenimiento lingüístico cuando no se trata de resolver crucigramas tirados en la arena tratando de matar el aburrimiento.

Muchas veces reniego por no poder dedicarle más tiempo a la escritura. Es que con la escritura no "paro la olla" y, entonces, ahí vienen los conflictos. ¿Cómo explico que soy escritora pero no me pagan nada por serlo? Y la sociedad chatamente capitalista te mira como recién llegado al pueblo. "Esa persona debe tener algo raro", sospechan, como se hace con todo desconocido recién caído vaya a saber porqué en la realidad clara de la cotidianeidad popular.

Más difícil aún resulta presentarse, cuando una, efectivamente, cumple el rol de "recién llegada". Entonces empiezan los balbuceos internos, esos que nadie ve pero que se retuercen en espirales infinitas sobre el alma. Y es así que sale la mentira más verdadera: "soy docente"; "soy arquitecto"; "soy albañil"; "soy telemarketer"; etc.

El oficio que nos da de comer no define nuestra esencia necesariamente. Hay mucha gente que tiene la suerte de haber encontrado una identidad entre lo que hace y lo que es.

No suele ser nuestro caso. Muy pocos escritores viven de la escritura.

Además, nadie es lo que hace. Pero el escritor, los escritores, reconocemos esa identidad en el espíritu que nos empuja todo el tiempo a combatir los absurdos interrogatorios con absurdas respuestas para no caer en absurdos y humillantes juicios sociales.

No sé porqué el escritor, no solamente escribe sino que su actividad y su identidad son una pero con un costado siempre oscuro, como la luna misma. Como si la mitad de la luna no fuese digna de ser mostrada. Y así, cual nuestro satélite sufriendo eternamente su sombra en el lugar, quizás, más rico que posee, orbitamos y pululamos por el universo como uno más del montón para no llamar la atención.

No somos gente atormentada. Tampoco el mentiroso estereotipo del "poeta maldito" que han inventado. Somos gente del montón sin derecho a serlo.

Y cuando alguien consigue la dicha de ser reconocido como tal y de, encima, cobrar por serlo, de pronto se convierte en un ser mitológico, mágico, con autoridad para hablar sobre cualquier cosa. Eso tampoco está bueno. Ese escritor, sigue siendo uno más del montón.

Si se te ocurre decir que escribís entre amigos o familia que no se dedica a escribir y, escasamente a leer, ni hablar de los resultados: miradas mitad de lástima y mitad de burla. Una mezcla de desprecio con compasión y una pizca de "pobre loco".

Por eso, entre ustedes y yo, queridos escritores, les cuento, yo trabajo de docente -y me gusta- pero soy escritora. Es mi esencia y mi condición aún cuando el tirano tiempo no me permita teclear tanto como desean mi corazón, mis dedos y todo mi ser.

Rescate emocional y emotivo

2010-10-13T20:06:00.005-03:00

Si te tocara quedar atrapado en una mina, a unos 700 metros debajo de la tierra, por un par de meses, ¿a quién quisieras ver ni bien te rescaten?; ¿para quién sería ese primer abrazo inmenso?; ¿a quién quisieras volver a ver a los ojos antes que a nadie y tocar y sentir el aroma de su pelo...?

La respuesta ya está. Es esa persona que se te vino a la mente ni bien empezaste a leer las preguntas.

Carta abierta para todos los amores imposibles

2010-10-07T12:17:00.008-03:00

Paraná, 7 de octubre de 2010.

Amor Imposible:

Mi querido, mi entelequia, mi híbrido mental, que no te asombre mi misiva.

Yo sé que no sólo sos mío sino que sos parte de todos. Todos te amamos, querido Imposible.

Hace tantos años que te espero y te sueño. No te das una idea. Cada día, cada noche, te pienso. Viene tu imagen, a veces difusa, a veces diáfana, y me visita insistentemente.

Salgo a la calle y te encuentro, en un gesto conocido, en una palabra que te escuché alguna vez o un color cualquiera.

Si llueve, me invade la nostalgia de todas las lluvias y cada gota trae tu nombre incierto a mi memoria. Y te extraño. Te extraño irremediablemente por cada lluvia en la que no estuviste conmigo.

Te extraño, sobre todo, en las siestas de primavera. Cuando llega el aroma de los jazmines nuevos con sus falaces promesas. Y el deseo se hace inmenso hasta el miedo de que aparezcas, una tarde cualquiera, así sin más, de sorpresa y dejes de ser mi Imposible.

Mi querido, yo te conozco como nadie. Sé cada uno de tus gestos y todo lo que hay en tu corazón. Yo me anticipo a tus deseos más ocultos, más secretos. Me sé de memoria cada uno de tus gestos. Y he agudizado todos mis sentidos hasta lograr anticipar tu presencia horas antes de que llegues a mi encuentro.

Siempre encuentro señales que me alientan y otras que me confirman tu desdén. Y así, en un vaivén de emociones y sentimientos en subibaja, te llevo jugando dentro de mi pecho desde que tengo memoria.

Mi amor, te necesito tanto en mi realidad cotidiana como a los amores posibles que han pasado y los que vendrán a mi vida. No te pongas celoso. No es traición, no. Tu lugar es único. Tu espacio en mi vida es privilegiado y sólo tuyo. Todos mis sueños de amor te pertenecen, mi querido Imposible. Nunca me abandones.

Te amo.

Viviana

Desvaríos de un domingo funesto

2010-10-03T22:38:00.006-03:00

No sé si te diste cuenta de que tu deseo es tu castigo.

Nunca tenés que pedir más de lo que sos capaz de tolerar. Si no estás a la altura de las circunstancias, no es mi culpa.

Las palabras se las llevará el viento pero en otra región. En mis oídos, cada palabra tiene su asilo perenne. Nunca debiste meterte con una mujer con memoria.

El chamuyo te queda grande, cantor desentonado.

Las premisas son fundamentales a la hora de las conclusiones. Si tus conclusiones no concuerdan con las mías, es por tu verba atiborrada de falacias hueras.

Querías una mujer pensante pero no podés tenerla.

No me vengas a decir cuántos pares son tres botas cuando yo te expliqué los racionales.

la negación

2010-09-10T22:15:00.004-03:00

yo no soy la responsable

yo no fui

ni seré tampoco

no creo en nada

ni puedo imaginarme creer

yo no tengo derecho a hablar

ni a guardar silencio

y mi callar es un grito mayor aún

no soy feliz

no puedo y no quiero

no lloro

no me está permitido

expresar mis sentimientos

si ni siquiera

puedo consentir la tristeza

yo no tengo nada

y nada doy

yo no estaba

el día que no viniste

no soy capaz de amar

ni de odiar aunque sea

por la piedad que no poseo

y todos los dioses inexistentes

¡si tan siquiera pudiera olvidar!

pero tampoco me es posible recordar

lo que nunca fue

no puede tener presencia

en mi ausencia de ser

aunque la nulidad tampoco es mi esencia

porque escribiendo

mi nihilismo mil veces niego

trahimur omnes laudis studio

2010-09-07T22:06:00.005-03:00

ese tipejo que ves a diario

que hace juegos de palabras para impresionar

el culto

el dizque culto

me aburre enormemente

de repente

un gil lee un libro de Marx

o de Lacan

y repite como un rosario interminable

fetichismo de la mercancía

inconsciente

significantes y deseos por doquier

es que

sepalo

no necesita leer un clásico

ni de filosofía

ni de literatura

ni de ciencia alguna

repita con convicción

como dijo Žižek

y todos sabrán que usted es culto

¡qué bien suena Žižek para cualquier ocasión!

ostentación material

ostentación intelectual

no sé cuál es peor

asqueada de aburrimiento

señoras y señores acartonados

fingiendo risas estridentes

sobre conceptos más aburridos que ellos

¡ahí viene el culto!

¡aplaudan todos sus frases célebres!

pobre espíritu

si la lectura sólo le sirve para buscar aplausos fatuos

un libro

2010-09-01T19:58:00.007-03:00

El otro día, niña,

mientras leías

se me llenó el alma.

un libro

ese libro casi ingrávido

tan liviano y popular

tal vez culto y enredado

perpetuo y fugaz

con multiplicidad de matices

ese libro que descubriste

en un subibaja de emociones te llevaba

y te reías sin continencia

y te reías de puro goce

y te abrumaba lo grotesco

hasta el morbo convidado

y te llenaste de extrañeza

disfrutando lo anecdótico

pero

sobre todo

ese libro

te cambió el rostro

y la cabeza

y la identidad

y hasta el sueño

llegó la literatura a tus pupilas transparentes

y la lectura se anidó en tu cráneo

perennemente

y el goce

y el placer

se oyeron hasta en tu vientre florido

desde entonces y para siempre

una nueva dimensión te distingue

lectora

¡con apenas quince años!

lectora

risueña e inquieta

tras tantos sueños

2010-08-30T09:48:00.003-03:00

tras tantos sueños

la vana realidad

escurridiza entre tus manos

invisible entre las mías

la fortuna nos hace burla

hamacándose en la lejanía

una brazada y otra

y otra brazada y más

aguantar

¿quién quiere nadar?

la monotonía eterna

el cansancio sin par

si tan sólo pudiera

sentarme en la orilla a llorar

Che, boludo

2010-08-26T22:44:00.005-03:00

A Isidoro Blaisten

que no era ningún boludo

Estas palabras son para vos.

Sí, para vos,

poeta que te escondés como un delincuente

que le temés a la opinión de los mediocres

que no saben distinguir la diferencia

entre la angustia rasa

y la angustia de una gota de lluvia

deslizándose por el cristal

en una mañana fría y lánguida.

Seguramente te van a quemar por hereje

y por boludo.

Vos que andás haciendo esas idioteces

con la rima y las palabritas,

en vez de comprar y comprar

y trabajar para comprar más aún

y endeudarte para volver a comprar

como hace la gente sensata y normal.

Vos que te emocionás con una buena metáfora.

¡Qué boludo!

Vos que ponés el corazón en las palabras

y te perdés en las librerías y las bibliotecas

y creés en un mundo mejor

y denunciás sin miedos la injusticia social

y te desgarrás la garganta cuando te toca el desamor

y sos pura miel en las poesías de amor

porque creés en el amor y en la fuerza de la palabra.

Sin embargo,

te escondés todos los días detrás de ese traje de gente normal

y escribís subrepticiamente

y hacés las cosas que hace la gente sensata

para disimular lo más posible tu condición:

¡Poeta!

¡Zeus me libre y Calíope me ampare!

¡Poeta!

¿A quién se le ocurre semejante desvarío

en pleno siglo XXI capitalista y postmoderno?

la ebriedad de las uvas sin verano

2010-08-22T11:22:00.006-03:00

A Neruda

que no tiene la culpa

ebrios y eufóricos

al unísono de la fiesta

se escurrió la noche

con voces de uvas fermentadas

era invierno

y el frío y el viento

no se apiadaban

en un abrazo danzante

los combatimos

sin pensar quién sos

sin pensar quién soy

sin pensar siquiera

en un somos

pero fue la fiesta

y fuimos los náufragos del cariño

aferrados al madero del lecho

y el sopor de la ebriedad

salvándonos apenas

de la cruenta soledad

besos de vino

caricias trémulas

brindis de pasión

en copas de piel

ya sale el sol

ya recuerdo quien soy

y quién serás a partir de ahora

no sé

¡gracias y adiós!

ola polar

2010-08-05T19:32:00.003-03:00

levantate temprano

no desayunés

no encendás la calefacción

no te abrigués

no te calcés los zapatos

salí a la calle y caminá descalzo

andá descalzo a trabajar

no te quejés

no almorcés

no merendés

al anochecer recostate en una vereda

mirá el cielo helado

mirá a la gente desde el suelo

después volvé a tu casa

y cuando por fin te acostés en tu cama tibia

pensá si te alcanza con dar una moneda en la calle

o donar los centavos que te quedaron a UNICEF

o llevar un paquete de fideos a la iglesia

para calmar tu conciencia y sentirte buena gente

una dulce ilusión más

2010-08-01T14:39:00.006-03:00

apenas aparece su faz ante mis ojos

una parálisis irrefrenable me asalta

y la mandíbula dislocada se me cae al piso

y se azota como cántaro que a la fuente va

es que su presencia así de cercana

se me hace como el aroma del café con leche

en una estación de ómnibus a las 7 de la mañana

con medialunas tibias y el calor del viaje en la boca

trayendo o dejando todo el vértigo en el estómago

y un dulce sabor a abrazo en las manos

saberlo cerca

es como pasar por casualidad frente a una panadería

una tardecita fría de invierno

y sentir el olorcito del pan recién horneado

y no resistir el deseo ni intentarlo

y entrar a comprarlo

con unas ganas locas de pellizcarlo

camino a casa

tenerlo ahí ¡tan cerca!

me provoca esa urgencia

que se siente al hallar un libro inesperado

en el estante más escondido de la librería

y comprarlo con la sensación de que te robás un tesoro

y no ver la hora de llegar a destino

acariciándole el envoltorio

hasta poder al fin descubrirlo a solas

las ilusiones suelen ser traicioneras

pero

por más que me digan

antes o después

y finalmente descubra

que al café con leche lo escupió el mozo

y las medialunas eran de antes de ayer

y que el pan era viejo y recalentado

y el libro una real estafa

que no cumplía ni la mitad de lo que prometía en la contratapa

acaso

¿valdrá menos esta dulce ilusión?

Fragmentos de un discurso femenino

2010-07-23T16:26:00.008-03:00

Solamente para que vean que este no es un blog sexista, feminista, lo que sea, etc; acá viene la contraparte del post anterior.

A algunos les gustará pensar que ambos discursos se complementan...bueno, no. No necesariamente. Tampoco solemos estar en la misma sintonía: si fuese así, no habría conflictos y todo sería muy aburrido.

Por suerte, a todos nos mueven intereses absolutamente distintos y expresamos nuestros pareceres como podemos sin importar el género que a cada cual le haya tocado en suerte.

En cuanto a los fragmentos discursivos que expondré a continuación, vale aclarar que ninguna de esas frases ha sido proferida por mis discretos labios siempre tan medidos en el decir y amigos de la cortesía y las buenas costumbres. Solamente recojo al azar un montón de frases oídas por ahí y dichas por mujeres menos cautas, esclavas de sus palabras y no dueñas de su silencio como acostumbro yo.

Las frases:

Estoy hecha una vaca...mañana empiezo la dieta.
Ya me parecía a mí que esa era una turra.
¡Qué asco! ¿Cómo vas a decir eso?
Me miró y me sonrió...¿Vos qué decís?
Me mandó un mensajito... ¿Vos qué decís?
Me mandó un e-mail... ¿Vos qué decís?
Me llamó... ¿Vos qué decís?
Nos besamos... ¿Vos qué decís?
Garchamos... ¿Vos qué decís?
No me llama y me atiende la casilla... ¿Vos qué decís?
El tamaño no importa.
Si te acostás con un pendejo, amanecés meada.
Ayer el bebu hacía caquita re-blandita. Me re-asusté. Entonces lo llamé al pediatra y le dije y me preguntó que de qué color era y le contesté que era marroncita, blandita, casi líquida. Por suerte me tranquilizó y me dijo qué hacer. Ahora está más normal, ya hace caquita más durita...
¿Y por qué están con la pelota parada y el de naranja parece que va a patear y se pararon un par de jugadores al lado del arquero? ¿Se siente mal el arquero? ¿Lo van a ayudar? ¿Eh? ¿Eh?
¿Y si nos hacemos lesbianas?
Hoy por mí. Mañana por ti. Pasado por onga.
Estoy con el afrecho hasta las orejas. Necesito una urgente!!!
No sabés... tenía un matafuego ahí!!!
¡Cuántas cosas que estoy aprendiendo con vos! ¡Nunca me lo hubiese imaginado! ¡Sos increíble!
Tengo que decirte algo... [Completar con la frase que usted más tema en esta vida]

Fragmentos de un discurso masculino

2010-07-16T01:09:00.004-03:00

A la manera de Roland Barthes, les ofrezco a continuación una serie de fragmentos discursivos inconexos, en apariencia, pero que, sin embargo, tienen una cualidad común: han sido enunciados por voces masculinas de diversa importancia en mi vida. El motivo de su transcripción no es otro más que el de limpieza general del recinto cerebral donde han quedado haciendo ruido, tal vez, anacrónicamente. Por lo demás, no creo que sea menester ningún otro tipo de explicación.

Sin más preámbulo, con ustedes, ellas, las voces masculinas atesoradas salen a la luz:

Al que le guste el durazno, que se aguante la pelusa.
El que no sea guampudo, que no pierda la esperanza.
De las guampas y de la muerte, nadie se salva.
Estás tan buena que te la tendrían que poner caminando.
Si la mitad de un país trabaja y la otra no, ese país se hunde.
... (cri-cri...cri-cri)
Por lo general soy re-machito pero, de vez en cuando, se me salen las plumas.
Nadie muere mocho.
Así es la vida del pobre, hay que laburar. No queda otra...
¿Todo eso es tuyo?
Yo no soy así. Vos me ponés así.
... (cri-cri...cri-cri)
Es re-buena la mina: no tiene fiaca para hacer la ensalada de fruta.
A los 30 los hombres no podemos despegar los ojos de las tetas. Después de los 40 se te van los ojos derecho al culo. Es inevitable. Es una ley biológica.
Las mujeres que fuman son todas putas.
Vos seguí que yo te aviso.
Si querés conservar un hombre con vos: pete y garrote.
Las mujeres son como las gallinas: les podés dar el mejor maíz y no lo comen pero ahí, donde hay un sorete, van y picotean.
¡Daaaale! ¿Qué te cuesta?
... (cri-cri...cri-cri)

¡Falta envido!

2010-06-14T23:24:00.009-03:00

Te quise decir pero no pude.

Quería decirte pero me ahogaba.

Dije "te quiero"

como quien tiene una sota y un caballo

pero tenía 33

y no me animé a echar la falta.

Igual, te fuiste al maso...

y me quedé mirando.

Esperaba más de vos.

Entre canto y canto

me dijiste que era buena.

"Son buenas" -parecías decir-.

Mientras, barajabas un truco,

más que truco una treta para mí:

-Quiero tener hijos -dijiste.

-No quiero -me apuré.

Y te di un punto

en vez de darte la vida y la verdad tajante...

es que me achiqué y no me animé a retrucar:

-No puedo...¿me amarás lo suficiente como para entender?

Ay! Es el truco un juego traicionero,

de ocultamientos y mentiras.

Nunca se sabe bien quién merece ganar.

Quise decirle "te amo"

pero no me animé.

Me conformé con un punto

y, a cambio de orgullo,

me anoté un poroto

en vez de jugármela hasta el final.

Ay! Y dejé que se vaya

sin echarle la falta.

¡Cobardía inútil!

Nadie ha ganado

y ya no ha de volver.

¡Habrá que barajar otra vez!

lenguaje poético

2010-05-27T13:59:00.004-03:00

es inminente desmitificarlo

quitarle los adornos superfluos

y declararlo blasfemo sin pudores

el lenguaje poético es un bufón disfrazado

hay que quitarle la solemnidad sobreactuada

despojarlo de seriedad inverosímil

hay que sacudirle el polvo de las bibliotecas célebres

arrojar a la basura los guiños condescendientes

divorciarlo de próceres y padrastros obsoletos

es absolutamente necesario desnudarlo de barroquismos inútiles

y llenarlo de lugares comunes

de sensaciones cotidianas y palabras cercanas

es menester poblarlo de emociones mundanas

y metáforas llanas

* Este poema fue publicado por mí, hace meses, en otro blog (Síndrome de la página en blanco) de menos concurrencia. De tan poca concurrencia que hasta yo lo tengo bastante abandonado. Dado los elogios recibidos, la falta de tiempo y de inspiración, sumados a la vanidad, he decidido publicarlo acá que es un sitio con un par más de adeptos que me bancan.

marioneta

2010-05-15T21:07:00.005-03:00

los hilos no se ven

tira y tira sin piedad el titiritero

mueve los brazos cansados de esta muñeca triste

y los levanta a fuerza de obligación

baila baila la muñeca boba

al compás de la voluntad del titiritero

sin ganas

sin alegría

sin dolor

los hilos no se ven pero se sienten

tira y tira

sin piedad

para doblegar el corazón

pero llegará el día

yo sé que llegará

un milagroso segundo

en el que tirada la muñeca en un cajón

hallará las tijeras para cortar los hilos opresores

y será libre

y bailará al compás de su corazón

se cortarán los hilos

la marioneta recuperará el alma y verá el sol

y el tirano

que hasta entonces la doblegaba

tirará de los hilos sin causa y sin razón

enredándose hasta caer en su propio socavón

una lágrima

2010-05-01T01:14:00.006-03:00

ayer se me cayó una lágrima

lánguida y opresiva a la vez

la sentí arrastrarse maléfica

haciendo surcos de dolor

en mi piel castigada

hasta insultarme la boca

con su salobre sabor lacerante

y la maldije

¡puta lágrima!

le dije

¡maldita!

líquida melancólica corporeidad

manifiesta en su insignia mordaz

ayer

ayer ninguna fuerza me fue suficiente

y no pude contenerte en mis cuencos abatidos

¡puta lágrima!

tenías que manifestarte en mi rostro mortal

para recordarme mi debilidad

mi pequeña e insignificante humanidad

Licencia por enfermedad

2010-04-25T19:43:00.003-03:00

Mi cuerpo necesita toda su energía para recuperarse. Y no lo dijo el médico, tampoco lo digo yo, sencillamente se niega a seguir mis deseos y mi voluntad.

Por eso, hasta que me reponga y pueda volver a articular algo, este blog se hallará de licencia por enfermedad.

Los extraño. Ya volveré a visitarlos cuando tenga más fuerzas y menos virus y bacterias.

¡Un abrazo!

era la primavera eterna

2010-04-12T01:08:00.006-03:00

era la primavera eterna y no había pasado ni futuro

por eso

cuando tenga quince años

voy a caminar sin cansarme

sin apuro y sin pausa

sin razón aparente

y te tomaré de la mano

y te besaré en cada esquina

hasta que se me paspen los labios

por eso

cuando tenga quince años

me voy a reír a carcajadas

y no me va a importar el qué dirán

me reiré hasta que me duela la panza

y me sonrojaré ante tu mirada

y cuando me mires miraré hacia otro lado

y cuando me hables sonreiré emocionada

por eso

cuando, al fin, tenga quince años

intentaré llamar la atención a cada rato

azotaré la puerta cuando no me guste algo

saldré corriendo cuando algo me oprima el pecho

y diré "te amo" y será verdadero

diré "para siempre" y será cierto

diré "amor de mi vida" y será verdad

por eso

cuando tenga quince años

amaré sin reparos ni prejuicios

sin especulaciones ni cálculos

la entrega será completa y pura

y cuando el corazón me hayan despojado

y sangre destrozado entre mis manos

lloraré lágrimas de niña caída

me levantaré al otro día

con el corazón emparchado

y mañana ya será otra vez presente

sin pasado ni futuro

y "amor de mi vida"

"te amo" y "para siempre"

volverán a sonar tan nuevos y tan ciertos

como cuando se tiene quince años

por eso

cuando, por fin, tenga quince años

me aferraré a la espontaneidad

para no soltarla nunca más

Las manos del obrero

2010-03-28T20:02:00.007-03:00

Amo tus manos, laburante,

hacedor de la patria desde el alba de cada día

desde antes del alba de la historia.

Amo tus manos fuertes, obrero,

por limpias,

por puras,

porque la avaricia no puede mancillarlas,

porque nada ni nadie puede corromperlas.

Amo tus manos ásperas, laburante,

ajadas a fuerza de soles inescrupulosos,

lluvias perpetuas

y fríos inclementes.

Esas mismas manos que a la casa llevan el pan

y en una caricia llenan

de ternura, calidez, suavidad.

Esas mismas manos,

tus manos, mi amigo trabajador,

llevan palpitando bajo la piel el corazón

y son el abrigo de tu esperanza

y la de quienes te quieren

y hasta de los que ni te conocen.

Porque son tus manos, mi amado obrero,

las que hacen brotar al país del inhóspito suelo.

Son tus manos infatigables

las que alzan la bandera en un vuelo de esperanza.

Son tus manos rústicas, mi querido laburante,

las que enaltecen el pueblo,

las que forjan la dignidad de la patria,

el tesoro más preciado de una nación

aunque ni siquiera lo sospeches.

El día en que me prostituí

2010-03-24T13:40:00.002-03:00

El día en que me prostituí debió haber sido martes.

Sí, seguro fue un martes.

Un martes oscuro.

Si había sol,

si hacía calor

o frío

no lo sé.

Solamente sé que todo se oscureció para siempre.

Desde ese martes nefasto

en que doblé los sueños

y los guardé en el fondo de un bolsillo roto

y me dispuse a intercambiar tiempo

por unos pocos cobres

con monigotes absurdos

que se atreven a etiquetarme,

a decirme quien soy

o quien debo ser.

El día en que me prostituí llovía.

Sí, seguramente llovía.

No puede haber sido de otra manera.

Aún recuerdo deslizarse las pesadas gotas

llantos del alma perdida

sobre el suelo manchado de impotencia

del que aún no despego la vista.

El día en que me prostituí

empecé a convencerme de que no había opción.

Desde ese martes lluvioso

un coro constante

repite y repite

con plañideras palabras

que no hay elección,

que hay que sobrevivir,

que deje de soñar.

Busco y rebusco los sueños guardados

y parecen perdidos

y parecen abortados

y todo me dice

que no hay otra opción.

Por unos pocos cobres

me dictan quien soy.

el lenguaje del amor

2010-03-21T20:16:00.005-03:00

no me prometas nada

¿acaso tan poquito me conocés?

no quiero joyas

mis manos desnudas saben acariciar mejor

no quiero esos regalos extravagantes que se te ocurren

tampoco me rinde la voluntad la idea superflua de un crucero

no quiero ningún coche

no me gusta manejar

¿departamento?

¿casa entre boulevares?

¿un piso de lujo?

¿una casa en un country?

pero ¿qué lenguaje usa el amor ahora?

no entiendo

¿rosas?

puede ser rosas

son lindas...

mejor hagamos una cosa

verás

yo vivo a la vera del río

todas las mañanas se siente el murmullo del oleaje

y el cantar de los zorzales desde mi cama austera

el aire húmedo del litoral es una caricia todo el año

mis manos saben de labores tanto en la cocina como en la habitación

es pequeña mi casa

y huele a comida casera todos los mediodías

y a la siesta un sopor ineludible te arrebata

sí

mejor hagamos así

yo te invito un día cualquiera

ha de ser una siesta lluviosa

en que repiqueteen las gotas sobre el techo de zinc

y con tan tremenda melodía

y la cortina apenas entreabierta

yo te enseñaré el lenguaje de mi amor

Dicen que este es un blog creativo

2010-03-16T22:12:00.005-03:00

¡Estoy re chocha!

Recibí este premio al Blog Creativo de manos de Dolores que, además de ser creativa, me hizo una propaganda bárbara en su blog. Por eso, gracias, Dolo!

No sé bien cómo viene la mano pero parece que hay que pasarlo. Lo cual no conlleva ningún problema puesto que leo muuuuchos blogs y todos muy creativos.

En esta ocasión, los homenajeados son:

Marce, con su blog Poesía imperfecta -que de imperfecta no tiene nada-. Esta maravillosa creatividad poética nació como sección de otro blog del mismo autor, "La menor idea" pero bien merece un premio este sitio por sí solo.

Persis, escritora de alma y docente de corazón. Con su creatividad ahora está creando un rascacielos imaginario que no tiene desperdicio en su blog Entre la vigilia y el sueño, la pasión..

Juan, el Galán de la blogósfera, con sus historias sobrenaturales y existenciales que me desdoblan en varias partes la propia existencia y el cerebro.

Oso, de los Apuntes del Oso, que apunta todo lo que ve, escucha y recuerda. Es la voz y los ojos de nuestra Villa tan utópica y real, como sus naturales contradicciones que mi querido amigo sabe contar como nadie.

Neto, de Netomancia. Un cuentista extraordinario como sus relatos, entre lo fantástico, la ciencia ficción, el suspenso y las letras chorreantes de sangre. ¡Una exquisitez!

Daniel, de Lado D. Un poeta que hace carne las palabras y las suelta al mundo para que sigan creciendo.

Para todos mis felicitaciones y sé que quedo en deuda con mucha gente creativa más. Todos los blogueros son creativos -al menos los que leo yo-.

¡Gracias a todos por bancarme y alimentar este lugarcito con sus lecturas y sus comentarios!

por lo menos

2010-03-13T21:55:00.011-03:00

una sola golondrina no hace verano

y un solo gil no hace pueblo

los hombres en cuatro patas militan el porlomenismo

al unísono de sus voces se oye

el rezo en constante peregrinación opaca

porlomeno porlomeno porlomeno

repiten y repiten los hombres

acostumbrados a trocar sus rostros por barro

barro que escupen de vez en cuando al cielo

para que les vuelva a caer en sus cabezas gachas

porlomeno porlomeno porlomeno

están convencidos de que no merecen más

que las reglas del juego son así

y educan a sus hijos para que se alegren

cuando en vez de miel les den un puñado de bosta

porlomeno porlomeno porlomeno

los hombres del porlomenismo

ya no tienen sueños

son fantasmas vestidos con carne

tienen media sonrisa de conformidad

la otra mitad de la boca la han perdido

o la han vendido por unos cuantos papelitos sucios

para poder seguir con su rigurosa pacífica rutina

porlomeno porlomeno porlomeno

el día en que los hombres dejen caer sus máscaras de barro

y cada uno recupere su rostro y su boca

el día en que los hombres se convenzan

de que no están convencidos

y puedan abrir los ojos sin que los empañe la cobardía

y se crucen las miradas

y al saludarse no se oigan más "por lo menos"

sino efusivos "hermano latinoamericano"

y todas las cabezas se abran para soñar

y todos los brazos se alcen para luchar

las golondrinas no volverán a emigrar

el pueblo será al fin pueblo

y la esperanza renacerá

entrevista laboral

2010-03-06T01:32:00.012-03:00

es a las dieciocho

voy a estar quince minutos antes

veinte es muy desesperada

diez es muy arriesgada

tengo ganas de hacer pis

me ducho

me maquillo

me peino

tengo ganas de hacer pis

esta blusa es muy escotada

esta otra muy cerrada

tacos

sí

tacos pero discretos

sandalias

tengo ganas de hacer pis

¿pollera o pantalón?

pantalón

pantalón de vestir claro

tengo ganas de hacer pis

el currículum vitae

¿dónde están las putas hojas para imprimirlo?

el currículum está listo

tengo ganas de hacer pis

el título

los certificados

congresos

ponencias

concursos

idiomas

becas

publicaciones

seminarios

antecedentes laborales

¿originales o fotocopias?

los dos

ya tengo ganas de hacer pis otra vez

retoco el maquillaje

constato que estén todos los papelitos

¡el documento!

sí el documento

por las dudas

me miro al espejo y todo está impecable

frente y tetas en alto

un último pis y salgo

llego a las diecisiete y cuarenta y cinco

espero hasta las dieciocho

paso

me atacan entre dos

no dejo de sonreír

amago a sacar los papelitos y no me dejan

me preguntan

¿cuál es la velocidad de un eructo estimando un esófago de 30cm?

¿qué haría en caso de tsunami en la laguna artificial del parquecito?

¿qué adminículo usa para cortarse las uñas?

y ahí sí

ahí ya lo vi

ese gesto determinante

"gracias señorita por asistir a la entrevista

pero usted no es lo que estamos buscando"

me despedí cortesmente

con la sonrisa dibujada aún

salgo a la vereda

siento que me olvidé algo

no puedo dejar de sentir que algo me falta

que algo perdí

y es irrecuperable

toda vestida de perplejidad

llego a mi casa y me son insuficientes las fuerzas

para desnudarme de la sociedad

entonces

entonces sólo hay una opción

agarro los papelitos que certifican mi idoneidad profesional

los hago un cucurucho

y me preparo unos mates

simplemente

2010-02-24T22:24:00.009-03:00

yo no puedo prometerte placeres infinitos

ni darte regalos sinfín

yo soy incapaz del amor incondicional

y desconozco el significado de "para siempre"

yo no poseo la felicidad entre mis manos

y nunca llegué al carnaval carioca en la fiesta de la vida

yo no sé ni pelear para entretenerte

y el arte de la seducción no es mi habilidad

yo sólo te ofrezco la certidumbre de la sinceridad brutal

y mi compañía a secas

yo sólo soy dueña de un millar de besos que aletean en mis labios

y de este presente que desaparece con estas letras endebles

yo de tristezas llevo una mochila añeja

pero tengo para vos mi oreja dispuesta

o el silencio sin más

según propicie la ocasión

una sonrisa un mate una mirada

una caminata al atardecer

una canción que se haga nuestra porque sí

una explosión de pasión si miramientos

simple y llanamente

no hay nada más

y todo te lo quiero dar

señor i ching

2010-02-21T13:28:00.004-03:00

señor i ching

tíreme un cable

o más bien un cobre

lo que le sea más fácil

señor i ching

un hexagrama treinta

si no es mucho pedir

donde la llama calienta

señor i ching

nada le cuesta un cuarenta

con truenos y lluvias

que el mal ahuyentan

señor i ching

al menos un cuarenta y nueve

que con perseverancia

y si no llueve

yo mantendré sobre agua fuego leve

hasta que el éxito y la calma lleguen

Cabizbaja y meditabunda

2010-02-12T03:16:00.003-03:00

CABIZBUNDA Y MEDITABAJA

NADA MÁS

Mundos paralelos

2010-02-06T13:43:00.003-03:00

¿Será que con cada decisión que tomamos se abre una brecha en el espacio-tiempo y un “yo” va por un lado y otro “yo” va por otro?

Cada decisión es una bifurcación y un parto cósmico.

Hay bifurcaciones más radicales, más drásticas. A veces veo en sueños a mi otra “yo” en mi ciudad de infancia. Es una imagen difusa, fantasmagórica pero, no le va tan mal, parece.

Hay otras bifurcaciones que parecen mínimas, sin importancia pero no hay que dejarse engañar por la óptica simplista del sencillo devenir de los días.

Ir a una escuela implica no-ir a infinidad de otras posibles y, sin embargo, mis otras “yo” sí fueron en sus correspondientes mundos paralelos.

¡Vaya una a saber qué hicieron! ¿Qué amistades habrán cosechado? ¿Qué reputación tendrán?

La elección de la profesión, casarse, no casarse, separarse, no separarse, tener hijos, no tenerlos, resulta apenas una enumeración mínima de todas las brechas que se han creado y han seguido su rumbo sin consultarme.

El bizcochito que acabo de engullirme: hay una Viviana que se comió un bizcochito pero, en ese mismo instante, surgió otra que no.

Con todas estas multiplicidades de “yoes” y “voses” me siento un poco aturdida … ¡Qué quilombo!

No sé bien cuál será el camino que he seguido. Ya ni siquiera sé si soy la original.

No se lo tomen tan a la ligera. No, no. Porque si están leyendo ésto es porque están en el mismo mundo que “yo” y vaya una a saber si es el indicado o el conveniente.

Ya sé que todos los caminos conducen al mismo lugar y no estoy hablando de Roma. Ahora, digo “yo”, ¿no estaría bueno que haya señalizaciones a la vera del camino para no andar perdiendo el poco tiempo que tenemos, tantas veces, dando vueltas en círculo perdidos?

Así la pasaríamos todos un poco mejor y se nos haría el viaje un poco más ameno, más liviano.

¡Pensar que hay días en los que ni “yo” me aguanto!

¿Serán las otras “yoes” haciendo ruido en mi cabeza?

¡Qué lindo sería poder asomarse al otro lado del espejo de vez en cuando! Para chusmear nomás.

Pequeño manual para la perfecta mujer machista

2010-02-01T19:23:00.012-03:00

* Recuerde tener la casa reluciente, cocine a horario y nunca pero nunca diga "no" cuando se la requiera para el acto sexual aunque no tenga ganas o se sienta enferma o abatida. Él buscará fuera lo que no encuentre en casa.

*Cuando espere su primer hijo, desee de todo corazón que sea varón para complacer a su amado esposo.

*Si aún no está casada y sale con algún muchacho, hágase la ingenua e inexperta, no vaya a ser cosa que el candidato sospeche que usted es una atorranta.

*Si el susodicho pregunta, "¿A dónde querés que vayamos?". Usted responda con un moderado y dulce "No sé...donde vos quieras, mi amor, para mí está bien".

Jamás pero jamás se le ocurra decir: "Agarrá por Laurencena derecho. Cuando te topes con Blas Parera vas a ver un cartel grandote que dice `Motel Tijuana´. Ahí te mandás y entrás y le pedís a Cacho, que es el que está de turno ahora, la habitación 18 que es la mejor de todas."

Jamás pero jamás tome la iniciativa, recuerde que usted es ingenua e inexperta.

*Cuando llegue el domingo, pídale, ruéguele a su media naranja que la saque a pasear cual perro lastimero.

*Cuando se comente que un señor sale con muchas féminas, aplauda sin pudor y elógielo porque se trata de un "ganador".

*En cambio, si una señorita sale con muchos caballeros, exclame escandalizada, "¡Ya me parecía a mí que esa era una atorranta! ¡Qué vergüenza!"

*Si en una amena reunión familiar le están sacando el cuero a su cuñada, no dude en acotar: "¡Pensar que mi hermano se mata trabajando para darle todo a esta zángana y ella ni siquiera es capaz de tenerle la comida a horario!"

Pero como en razones tan trascendentes, no es cuestión de ser egoístas y hay que formar recursos humanos para las nuevas generaciones, no olvide:

*Cuando su niña explore su cuerpo, llénela de culpa diciéndole que lo que está haciendo es una chanchada y eso no-se-ha-ce.

*Cuando su niño explore su cuerpo, aliéntelo a practicar más a menudo.

*Llegada la pubertad y luego de las explicaciones básicas de educación sexual, llene los bolsillos de su niño de 12 años con preservativos e ínstelo a usarlos en cuanta oportunidad se le presente.

*Llegada la pubertad y luego de las explicaciones básicas de educación sexual, convenza a su hija de llegar virgen al matrimonio si no nadie la va a querer y de que la sexualidad es una necesidad masculina solamente.

*No importa la edad o lo que haga su hija, ella debe casarse.

*No importa la edad o lo que haga su hijo, nunca es momento para que el nene se case.

*No olvide ni deje que los demás olviden, que las tareas domésticas son cosas de mujeres.

*Y lo más importante, todo sin perder la sonrisa.

mi roca

2010-01-29T19:01:00.006-03:00

ayer creía que los papelitos me iban a llevar volando

y me subí a una nube de letras

efímeras como las promesas

recuerdo cuando las palabras valían

y todo se resumía en simples metas

ya borroneadas

ya añejas

hubo un tiempo propicio para los sueños

sísifo me tiró la roca encima

hoy no tengo tiempo ni para duelos

mirá esa montaña

tan alta

estoy cansada

pedir perdón

2010-01-26T01:23:00.009-03:00

es fácil pedir perdón

perdón

lo siento

no lo voy a volver a hacer

no sé que me pasó

disculpame

¡es tan fácil pedir perdón!

perdón, por el holocausto

lo siento, obediencia debida

no lo voy a volver a hacer, te juro que no te pego más

no sé que me pasó, es que vos me ponés así y no sé lo que hago

disculpame, no sabía que "no" era "no"

¡es tan fácil pedir perdón!

y millones de fieles se arrodillan y piden por los indigentes del mundo

y "todos somos el campo" mientras el hijo del peón está desnutrido

y "dejad que los niños vengan a mí", exclaman con vehemencia los pedófilos desde los púlpitos de todo el mundo

¡es tan fácil pedir perdón!

hasta el papa gritó "nunca más" desde la impune roma y pidió perdón a los excluidos de siempre

nunca más a la xenofobia

nunca más a la homofobia

nunca más a la pedofilia

nunca más al hambre

nunca más a la mentira

¡es tan fácil pedir perdón!

pero no sirve

no alcanza

no sana

un lugar en el mundo

2010-01-23T16:48:00.003-03:00

hay un lugar en el mundo que usted no conoce
o quizás sí
lo dudo

hay un lugar en el mundo
sólo mío sólo mío

cada vez que llego me atropellan las sensaciones de siempre
el aire cargado de hierba húmeda
las voces se vuelven rotúndamente conocidas
los nombres llegan como ecos

hay un lugar en el mundo donde soy yo
donde me encuentro
y se caen las caretas y todas las murallas
y soy frágil y vulnerable hasta el dolor

mi derrotero me lleva con las raíces desnudas a no sé dónde
las lágrimas las bañan para que sobrevivan

hay un lugar en el mundo
sólo mío sólo mío

quiero sentarme a la vera del camino
y tan sólo descansar
tirar por tierra esta mochila tan pesada
y sentarme a charlar

hay un lugar en el mundo que usted no conoce
o quizás sí
déjeme que le cuente cómo es
tal vez también sea su lugar

¿usted cree?

2010-01-18T05:42:00.008-03:00

usted cree que me conoce y hace bien

no busque más allá más allá

no hay nada más

usted cree que soy boba y hace bien

la honestidad bruta es una bobería

y qué más da

usted cree que es superior y hace bien

yo no podría mirar a nadie por encima de los hombros

no soporto la tortícolis

usted juega a ser hombre y hace bien

apueste todo lo que quiera

nunca perderá la hombría que no puede tener

usted se cree astuto y hace bien

usted que se las sabe todas

de qué otra manera podría ser

usted cree que me conoce

usted caso perdido de macho típico

déjeme reírme otra vez

¡Feliz CumpleBlog!

2010-01-13T02:31:00.010-03:00

Hace exactamente un año atrás nacía este blog.

Quiero festejar con ustedes y agradecerles a los lectores que me bancan, los comentaristas que siempre estuvieron, los que fueron sólo aves de paso, los compañeros de manicomio que figuran acá al lado aunque no todos se acuerden de visitarme o sólo me visiten de vez en cuando. A todos los que leen estas líneas, ¡gracias, mil gracias!

Ustedes, queridos blogueros, saben como yo el placer que nos brinda este espacio, la escritura compulsiva que mueve nuestras manos y nuestros espíritus y que toda esa fuerza creadora encuentra una nueva justificación cuando sabemos que leen lo que escribimos, cuando nos leen como una gitana a las líneas de la mano.

El 13 de enero de 2009 escribía mi primer post. Así nacía este humilde espacio denominado DE PROFESIÓN EX.

En ese momento no sabía muy bien de qué se trataba ni tampoco sospechaba lo gratificante que podía ser tener un blog. Mucho menos imaginaba la cantidad de gente linda que he conocido a través de este blog.

Sólo tenía una certeza en ese momento de mi vida y la plasmé lo mejor que pude en el

primer poema publicado. También en la leyenda que nos acompaña desde el principio: DE PROFESIÓN EX ...Un lugar donde lo invitamos a dejar de ser lo que le hicieron creer y empezar a ser ud. mismo de una vez por todas.

Yo atravesaba un momento de crisis en mi vida. Pero esta vez, a esa crisis la encaré distinto. La certeza de la que les hablo es acerca de todo lo que no era. De cierto modo, encontré una antidefinición para mí, lo que quería y lo que sentía. Era momento de sacarse las máscaras que me habían impuesto y empezar a ser yo misma sin tanto peso encima.

El blog es un reflejo de esa suerte de transformación: no tiene otro eje más que ese ser esencial sin más, sin explicaciones, sin apariencias fatuas ni disfraces.

Parece caótico y quizás lo sea, pero lo atraviesa un único deseo: escribir de lo que sea porque sí, expresarme con libertad según lo vaya marcando el mismo decurso de la vida y su sentir cotidiano.

En mi vida personal, también ha habido un cambio. He tratado de no dejarme confundir nunca más con las imposiciones sociales. La verdad, es que ando mucho más liviana por la vida y disfruto mucho más.

Para festejar este cumpleblog, me gustaría que me cuenten qué cosas han dejado de ser por imposición ajena para ser ustedes mismos o qué les gustaría dejar de una vez por todas para encontrarse con su ser esencial, ese que los reclama desde

lo más profundo y al que ya no pueden callar con ninguna excusa.

¡Un abrazo! ¡Y brindo con ustedes, por otro año más!

amor sin ornamentos

2010-01-09T15:24:00.005-03:00

cuando te entreguen el corazón como si nada valiera

habrás de cuidarlo cual especie en extinción

si te aman sin reservas

¿serás capaz de ser egoísta infame?

un amor sin cuidado ni arreglo

un amor sin ornamentos ni especulaciones

sólo amor y amor

no merece sombras infestando el aire

si en cada mirada te doy mi alma

acaso

¿serías capaz de dejarme inanimada?

me llego hasta tus ojos

2010-01-05T02:21:00.002-03:00

para A.

porqué será que toda la fruta de estío

concurre a este encuentro

en que cada mirada es un sueño

y tu mirar angelado

un puñado infinito de promesas

me llego hasta tus ojos

con el alma temblando en las manos

y tu voz susurrante

cae a mis oídos como lluvia tropical

gota a gota suenan tus palabras

que recojo con amor selvático

y es la humedad en la hierba

apenas una ironía del perfume cautivante de tu piel

me llego hasta ti

con el alma temblando en las manos

y temo que tu amor pase por mí como río

llevándoselo todo

y deseo que tu amor pase por mí como río

llevándoselo todo

arremete con la dulzura que acostumbras

con la miel que te inunda los labios

llégate hasta mí

con el alma trémula en las manos

las caricias derrumbarán todos los temores

todos los pudores

para ser uno solo

y dos

y volver a ser

renacientes en el lecho que nos entreteje los cabellos

robándole a la música la mejor de sus notas

gemidos besados en tus labios de chocolate y moscatel

disolvemos el tiempo en nuestras bocas

ardientes en un mismo dulce ensoñador aliento

deshojándonos la piel a besos

constelación amante

2009-12-26T22:36:00.005-03:00

el aroma crispado de mi verano

aletea cual mariposas minúsculas

hasta tu olfato

inundando tus entrañas

con este despertar

de café, canela y cacao

de melón, pepino y palta

tocando tu lengua

tu lengua en mi piel

mordiendo la fruta del deseo

deshecho a besos y caricias

el deseo

consumido entre versos

que se queman al apenas nombrarlo

entregada a tu piel

tu piel

arde en mis labios

se derrite en mis labios

balbucientes de tus poros

que se abren cual estrellas a mi amor

y titilan en la penumbra

de nuestra constelación amante

¡Feliz cumpleaños, Mariela!

2009-12-26T02:18:00.005-03:00

Hoy es el cumple de Mariela.

Mariela:

Quisiera darte un abrazo tan fuerte como el gran cariño que te tengo. Espero que pases un hermoso día.

Lamentablemente no puedo estar allá para soplar las velitas con vos como quisiera. Solamente se me ocurre hacerte este pequeño homenaje mediante este espacio que nos ha permitido estar más cerca a pesar de la distancia.

¡Te quiero mucho, amiga mía!

Y un mimo de Aute que sé que te gusta.

previamente

2009-12-20T21:16:00.007-03:00

de la mata de pelo que ostentas

se han hecho mil debates insulsos

yo quiero hacer una oda honorífica

a ese rulo renegrido y rebelde

que trémulamente mis dedos se abstienen de acariciar

mil victorias y mil fracasos encorvando tu ánimo

estallando en tus ojos estelares

el día se ha empeñado en su barro

y el aire húmedo nos llega desde la ventana entreabierta

junto con el bullicio

el coro de miles de voces

dispersas e inequívocas

todo todo se sucede para recordarnos

nuestra frágil torpe dulce humanidad

y cruzar nuestras miradas entre la bruma

apenas presintiendo tu piel de río caudaloso

y mi piel de cala en desuso

centellean las partículas de agua

en el aire húmedo que nos envuelve

en nuestro nuevo trópico austero

y se humedecen tus pupilas

y tu sonrisa marfilada me invita

el deseo se hace uno

y me muerdo los labios

ven conmigo

2009-12-19T01:02:00.007-03:00

de las lágrimas que no nos conocemos

brotará el arroyo que nos devuelva la primavera

el prado en el horizonte de tus ojos

ojos cargados de sueños perdidos

ojos cargados de sueños perennes

pestañas gastadas de ver injusticia

y chispa brillante que se estira diciendo futuro

futuro nuestro sobre los cimientos de nuestras heridas

sangre que abona el jardín de nuestra esperanza

nuestras ilusiones sin voz pero tangentes

en tus manos que gritan "ven conmigo"

aunque no te alcance

y te sienta

en mi voz

en mis manos pequeñas y frágiles

torpes dibujantes de tu rostro

deletreado en mis dedos que acarician tu nombre

mis labios silentes besando las palabras que te traigan a mí

Ana María

2009-12-13T16:58:00.016-03:00

Ana María había ido a misa como todos los domingos. Aunque ese no era un domingo común. En la misa del fin de semana anterior, en los avisos parroquiales, habían informado que un grupo de la parroquia estaba organizando una campaña para llevarle juguetes y ropa a los niños de escasos recursos de la isla, los hijos de nuestros hermanos pescadores, y así todos pasaríamos una "¡Feliz Navidad!"

Ella, como buena católica, no hizo oídos sordos al llamado del Señor y se puso de inmediato a revolver entre los trastos viejos que tenía amontonados en el depósito de su casa.

Encontró unos cuantos zapatos viejos que se había olvidado de tirar, ropa en desuso de sus nietos y algunos juguetes medio averiados pero, ¡peor es nada!. Esa gente debía estar agradecida con tanta generosidad -pensó-. Así que juntó toda la mugre hallada en una bolsa de consorcio negra y esperó ansiosa el día en que haría su gran acto de caridad.

Ese domingo había amanecido espléndido, con un sol radiante y un calor agradable.

Ana María se levantó temprano para tener tiempo de elegir la ropa, las joyas y arreglarse adecuadamente para la ocasión.

Ya se imaginaba la cara de las otras al verla bajar del auto con semejante bolsa. ¡Se iban a morir de la envidia! Y ella, impecable, obviamente.

Llegó justo a la 10:15 A.M. Quince minutos antes de la Santa Misa. La desilusionó que, al llegar, no hubiese nadie en la puerta más que una mujer escuálida con dos niños, uno recostado en su regazo y otro mamando de su pecho. La mujer escuálida con sus hijos también escuálidos estaba sentada en la escalinata principal pidiendo limosna.

Cuando pasó Ana María a su lado, toda altiva y reluciente en oro como una reina egipcia, la mujer alzó sus ojos lastimosos y le pidió una moneda para poder comprarle leche a sus hijos. A lo que, Ana María, ya iracunda, inquirió desde su altivez:

-¿Y el padre?

-No tienen, doña. Nadie me ayuda.

-¡Cómo no van a tener! -exclamó exaltada- ¡Así que te gusta lo dulce pero no te aguantás lo amargo! Decime, ¿Cuántos años tenés?

-Veinte, doña.

-¿Ves? ¿Ves lo que te digo? Encima sos joven. Yo no te voy a dar nada. Andás de loca pero no te da vergüenza pedir. Andá a trabajar, no seas vaga.

-Es que no me dan trabajo...

Ya Ana María había dado por terminada la conversación y no la escuchaba. Ofuscada entró a la parroquia renegando con la bolsa hasta que vislumbró a los misioneros que estaban recolectando las donaciones y se acercó con una sonrisa enorme en los labios.

Uno de los muchachos recibió la bolsa y la bendijo por su buen corazón.

Misión cumplida, dio media vuelta para ir a sentarse. La misa estaba por empezar y tenía que poner su mejor cara de estampita de Santa Teresita y adecuar sus gestos al rito.

Esta vez, oyó la misa con una satisfacción que no podía explicar. Realmente ella era una mujer de bien y como dijo el sacerdote en el sermón "debemos acordarnos de nuestros hermanos pobres y recordar que Nuestro Señor Jesucristo nació pobremente en un establo". Eso último la enterneció muchísimo. "Sí, todos somos hermanos", pensó y se sintió inmensamente satisfecha consigo misma.

Al finalizar la misa, se acercó a la capilla menor donde estaba expuesto el Santísimo Sacramento a rezar como hace la gente devota. Se quedó unos reglamentarios 5 minutos para aparentar devoción y se le ocurrió ir a ver cómo había quedado el salón parroquial que habían construido con la cooperación de todos los feligreses gente de bien como ella.

El salón era enorme. Tenía 100 metros cuadrados, con mesas y sillas como para que estén cómodas unas 400 personas, ventiladores de techo, buena ventilación, etc.

Este fin de año, iban a hacer un gran evento social con la gente de la comunidad más destacada. Iba a ser una fiesta importantísima en la que podría codearse con los sacerdotes, el obispo y los más distinguidos apellidos de la ciudad. Al fin tenían un salón acorde a sus necesidades sociales.

Al final del pasillo al costado del salón, que daba al fondo de la parroquia, había un montón de gente haciendo cola y se acercó para ver. Le llamó la atención tanta cantidad de gente en el fondo detrás de la iglesia.

Al acercarse, vio niños descalzos y desnutridos agarrados de sus mamás, hombres asidos a sus muletas, a uno le faltaba una pierna (un excombatiente, tal vez), ancianos y ancianas que no podían casi tenerse en pie. Una viejita con las piernas ulceradas y sin un diente estaba sentada en el piso apoyando la espalda contra la pared. Los demás se acomodaban como podían: parados, sentados, recostados contra el muro. Estaban esperando la comida del comedor comunitario apiñados en el pasillo.

Las mujeres de la cocina les pasaban con indiferencia un mendrugo y un plato de harina de maíz hervida con algunas verduras mezcladas. Nadie hablaba. ¿Para qué?

La mujer con los niños de la escalinata, ahora se encontraba allí y le daba de comer a la anciana de las piernas ulceradas mientras las moscas le revoloteaban sobre las heridas.

Ana María sintió tanta repulsión que salió huyendo. Mientras huía pensó que por suerte el salón estaba bajo llave sino se hubiese podido meter esa gente. También la asqueó la comida, ella ni a sus perros les daría eso.

Para calmarse y aprovechar el sol lindo del mediodía de diciembre, decidió volver a su casa caminando. De camino, vio venir frente a sí a un hombre muy desaliñado según su juicio. Temió que quisiera robarle y cruzó de vereda acelerando el paso.

Por fin llegó a su casa. Se sintió restablecida cuando entró y vio a su marido que la estaba esperando para almorzar. Ambos se sentaron a la mesa y le ordenaron a la muchacha que sirviera el almuerzo.

-¿Llevaste los donativos a la parroquia?

-Sí. Me lo agradecieron muchísimo.

-Eso hace la gente de bien.

Almorzaron alegremente.

acurrucado

2009-12-07T11:44:00.008-03:00

acurrucado en un colchón de aire espeso

extendiendo los brazos al abrazo de una sombra

de un espejismo

de nada

nada

imbuido en lo profundo de un corazón en penumbras

lúgubres pensamientos sin forma

te cruzan los ojos

y apenas susurras

-estoy cansado

hastío de verano naciente

bastardo verano al que no esperan flores

y el peso de mil inviernos

se cuelga de tus pasos ahogados

-estoy cansado

y quise ser el agua

que te devuelva el brillo a los ojos

y quise ser la ráfaga

que te devuelva el aliento

y quise ser la risa

que trastoque en risa tu mueca desganada

sombría

máscara transparente delatadora de tristezas

-estoy cansado

reposa en mi regazo

hasta que pase esa sombra que oscurece tu frente

y se desdibuje la pena de tu rostro abatido

mientras tú reposas

yo ahuyentaré los fantasmas que sobrevuelan tu cabeza

hasta que la luz renazca en tus ojos

y estalle en mil carcajadas la alegría aprisionada

sin nombre

2009-11-30T00:44:00.006-03:00

yo no le escribo a tu sonrisa

tampoco a tus ojos negros

ni un verso para tus manos

yo no le escribo a tu indiscutible lucidez

ni a tu talento afamado

ni a tu sensibilidad como estandarte

aún no soy dueña del verso que deseo

desconozco las palabras que te dibujan en mi interior

esas que te hacen único y simple

presente con tu sólo ser y ser y nada más

la oda a tus detalles nímios que sólo en mí habitan

esos apenas gestos sólo por mi amor descubiertos

quizás tan sólo una imagen falaz

o el verso perfecto

para el cual no existen nombres

para nombrarte

Premio "Amig@ de Internet"

2009-11-23T20:08:00.008-03:00

Mariela de Movimientos breves rosarinos me ha honrado con este Premio.

Con Mariela somos amigas desde muuuuuucho antes de la creación de este blog. Es más, ella fue mi mentora.

Por eso y muchas cosas más, ¡gracias, Mariela!

El Premio viene con reglas:

1- Enlazar al blog que te lo entregó.
2- Poner en tu blog las reglas.
3- Entregar a seis amigos.
4- Avisarles en su blog que tienen un premio.
5- Contestar las siguientes preguntas:

a- ¿Por qué te decidiste a tener un blog?
Como ya dije, Mariela tiene mucho que ver. No sólo me explicó de qué se trataba si no que también me incentivó mucho. Era un momento bastante difícil de mi vida y la creación del blog me ayudó a salir a flote, a ver otros horizontes. Puede parecer una exageración, pero encerrada en casa, sin laburo, con muchos sueños rotos y un montón de proyectos destrozados, la posibilidad de escribir y compartir mi escritura con otros fue algo muy valioso. Además, me parece maravilloso conocer a la gente por lo que escribe. La escritura casi "casual, informal" nos deja conocernos de otra manera mucho más transparente quizás que la impostura cotidiana que puede tener un compañero de trabajo al que vemos todos los días.

b- ¿Cuánto hace que lo tenés?
10 meses.

c- ¿Qué sentimientos tuviste a través del mismo?
Emociones de todo tipo...imposible enumerarlas.

d- ¿Has hecho muchos amigos?

¡Ojalá! jaja. Quizás no muchos pero sí muy valiosos.

e- ¿Qué significa para vos la amistad?
Querer bien al otro. Desearle siempre lo mejor y procurar darle un cachito de felicidad en la medida que esté en nuestras manos. Estar con los brazos listos para abrazar siempre y no juzgar nunca.

f- ¿Qué te gustaría decirle a un amigo hoy?
Estoy. Cada día de mi vida estás en mi mente y en mi corazón.

Yo se lo quiero dar a esos amigos que me han acompañado y me acompañan siempre en este mundo virtual que compartimos. ¡Ojalá, pronto pueda estrecharlos en un abrazo "personal y concreto" a cada uno!

Juan

Amanda y el bailarín (III y final)

2009-10-10T22:16:00.007-03:00

Amanda no podía creer que su escenita histérica había dado tan óptimos resultados. Estaba emocionada. Amadeo la sostenía del brazo como para retenerla. Por consiguiente, para que la emoción sea completa, ella se movía suavemente hacia adelante y hacia atrás, en un vaivén dulce simulando falsas fuerzas para huir. Al fin, desistió y se quedó quieta diciendo:

-¿Qué quiere?

-No se vaya. Se lo ruego. Es menester que antes me responda algo. Si no lo hace, sufriré la angustia de la duda por el resto de mis días.

"Definitivamente, este hombre está loco" -pensó Amanda-. Una cosa era un poquito de juego histérico y sano coqueteo pero de ahí a darle tanta importancia como para meter la frase "el resto de mis días", eso sí que era otra cosa muy diferente.

-Digame...-suplicó la dama con el vértigo de la duda, el susto y la ilusión en la voz.

Él la soltó. Bajó la vista. Titubeó un poco y arremetió finalmente.

-¿Por qué le tiemblan las nalgas? Es algo que yo jamás había visto en mi vida.

Bueno. Convengamos que no era la mejor salida verbal del caballero danzarín pero, después de todo, realmente estaba intrigado.

-¡Ah! ¿Eso? -sonrojada hasta lo blanco de los ojos-.

-¿Y?

-¡Epa! ¡No me apure, eh!

-Disculpe. Es que soy un tanto ansioso.

-Está bien...En realidad, no sé. Es decir, desconozco la causa metabólica del caso. Sé que me pasa cada vez que estoy nerviosa. A algunos les transpiran las manos, otros quedan mudos, a otros les tiembla la voz. A mí, en cambio, me tiembla la cola.

-Entiendo.

-¿Qué entiende?

-Que usted estaba nerviosa en mi camarín. Lo que no sé es porqué. -Inquirió-.

Amanda se quedó muda, le transpiraban las manos y le temblaban los glúteos. Encima de no poder disimularlo tampoco podía explicarlo.

El bailarín había bajado de una vez por todas de su nube de vanidad. La miró y la vio con los ojos de un hombre sin pasado y sin futuro, un hombre normal.

Pareciera que le gustó lo que descubrió porque sonrió cálidamente y tomándola de la mano con fervor le dijo:

-¿Y si la invito una copa? Tal vez se le asiente el... pulso...

-Seguramente. Será un placer acompañarlo.

Amadeo le ofreció el brazo que ella tomó delicadamente. Mientras daban sus primeros pasos coordinados, simultáneos y en la misma dirección de aquí en adelante, Amanda sugirió:

-¿Y si se viste?

-¡Ah! ¿Eso? Puede ser...

FIN

Amanda y el bailarín (II)

2009-09-28T22:57:00.006-03:00

-Soy Amanda...-respondió casi susurrando.

En los siguientes cinco segundos que siguieron al acto de contestar, mientras empezaba a empujar la puerta haciendo crujir las bisagras, a medida que se iba ampliando la visión interior de la habitación hasta que la abrió por completo, Amanda, con varios corazones galopando en su pecho, en sus sienes y en sus nalgas, deseó y temió que ante su abrupta entrada en el recinto, el bailarín no alcanzara a cubrirse y así verlo desnudo y descubrir, al fin, sus partes íntimas.

Pero, no.

Amadeo aún se encontraba con el traje de Acteón -lo cual no era mucho decir- quitándose el maquillaje frente al espejo. Se dio vuelta rápidamente al sentir la intromisión y la miró con cara de póker y aire superior.

-¿Qué necesita, señorita?

-Conocerlo y...que me conozca.

-... -mirando el escote fijamente.

Ella se sonrojó y sonrió cándidamente. Él se apoyó en el respaldo de una silla, se cruzó de brazos y la miraba provocador desde su superioridad. Con la debida atención, Amanda prosiguió.

-Tengo una duda...

-Digame, pues...

-Yo adoro el ballet. ¿Sabe? Y le quería preguntar acerca de algo que me tiene intrigada desde hace años. Se trata de una técnica particular...-Amadeo la interrumpió.

-Mire, señorita, me parece que si quiere perfeccionar alguna técnica de ballet sería más conveniente que hable con alguna de las bailarinas. Ellas la van a poder instruir mejor sobre técnicas de baile femeninas.

-No, no,no. Yo no soy bailarina. -"Sin duda", pensó Amadeo, "con ese escote y esas posaderas"-Además, mi duda es sobre una técnica masculina.

Ahora el intrigado era él.

-Dígame, pues, entonces.

-¿Cómo hacen los bailarines para que el bulto les quede así, tan centrado y simétrico?

Al bailarín se le salían los ojos de las órbitas de los ojos. Parecía un dos de oro y parecía que iba a explotar.

-¡¿Usted está loca!?-exclamó indignado encubriendo su perplejidad acartonada- ¡¿Cómo se le ocurre preguntarme semejante cosa?!

En realidad, no era para tanto lío. Como buen artista quería guardar las apariencias y no estaba dispuesto a que sus admiradoras lo intimiden con preguntas en vez de adularlo sin parar. Por otro lado, nada le hubiese costado explicarle cómo se tiraba del escroto para cubrir el miembro y así formar un bulto impecable, centrado, sin caídas azarosas hacia un lado u otro.

Dentro del desconcierto de quien tiene pautada cada una de sus acciones, para zafar prontamente de la situación pero sin dejar de mirar ese valle profundo entre los senos de la señorita, Amadeo propuso:

-Hagamos algo. Le firmo un autógrafo y se va.

-No quiero un autógrafo.

-¿Qué quiere, entonces?

-Un beso.

El bailarín la invitó a acercarse con un gesto. Ésto ya se asemejaba a lo acostumbrado. Podía manejarlo en puntitas de pie.

Amanda se acercó lentamente. Le temblaban los glúteos como cada vez que algo la ponía nerviosa. Sus pechos zigzagueaban al compás de su movimientos. Las pupilas de Amadeo zigzagueaban al compás de los pechos de Amanda. Puso su mejilla a unos dos centímetros de la mejilla de él. Inspiró fuerte para sentir su aroma a hombre, a sudor artístico, ¿a crema desmaquilladora? (al fin y al cabo, no era un futbolista, no?). Inspiró y guardó en su memoria olfativa aquel ADN para siempre.

Entre tanto, Amadeo inspiraba el perfume que se elevaba desde el escote de Amanda. Ese escote que se abría a las fosas nasales del bailarín como los pétalos de una rosa primaveral salpicada por el primar rocío de la mañana. Esperaba el beso. Anhelaba ese beso adormilado por el perfume de la fémina pero ... no llegó.

Amanda retiró su rostro rápidamente rompiendo el halo de magia del ambiente sin llegar al ósculo.

La turbación de Amadeo no podía ser mayor.

-¿Qué pasa?-preguntó, acobardado ya.

-Usted no me conoce. Ese beso no valía nada para usted. Entonces, tampoco valía para mí. Si alguna vez desea conocerme, hágamelo saber.

Sin una palabra más, Amanda dio media vuelta y se marchó.

Amadeo no reaccionaba. De hecho, parecía que no iba a reaccionar nunca. Después de unos instantes que parecieron un lustro, corrió hacia la puerta, se internó en el pasillo, corrió, voló, volvió a correr, la encontró y, tomándola de un brazo, le dijo:

-Por favor, espere.

Continuará...

Amanda y el bailarín (I)

2009-09-21T23:01:00.008-03:00

Ella lo admiraba secretamente, apasionadamente, como suelen admirar las admiradoras a sus artistas admirados.

Más de una noche, y una que otra tarde, y una que otra mañana, soñó con su encuentro. Sí, no sólo quería verlo actuar, verlo bailar, flotar, volar en el escenario domesticando, domando, sometiendo la gravedad; también había soñado con ese primer saludo. Sin duda iría a saludarlo junto con el público a la salida del teatro.

Aunque ese no era un buen plan. En sus largas horas de ensoñación ella no era una admiradora más. Una parte más de la masa amorfa que en el imaginario del bailarín se simbolizada con el nombre de "público".

Amanda había esperado durante años este día. Mejor dicho, esta noche. Esa noche asistiría a la función que la compañía de ballet del bailarín Amadeo Joreutés daría en el teatro de la ciudad.

Se sentó en la mejor ubicación que consiguió: platea, tercera fila, ni muy cerca porque no se puede apreciar, ni muy lejos porque no se ve, al centro para abarcar todo con la mirada. Sintió un leve cosquilleo en su estómago y en otras partes. Empezaron a bajar las luces. Un timbre. La oscuridad. El silencio. La agonía. La música al fin y aparece Amadeo volando como un ángel endemoniado flotando sobre la música.

Amanda era transportada al séptimo cielo en cada pirueta del bailarín. Y esos músculos todos marcados. Todos. Hasta los hubiese podido contar si quisiera. Y ese culito apretado marcado perfectamente por la mínima calcita translúcida. Sin duda tenía una buena ubicación.

La función terminó. Amanda lloraba emocionada. Amaba el ballet y al protagonista del ballet de esa noche.

¿La habrá notado entre el público? Seguramente, no. Se lo veía muy concentrado.

Esperó sentada un momento para ver en qué dirección corría su suerte. ¿Saldría a saludar?

No lo hizo.

Amanda, no podía dejar la cosas así. Lo tenía tan cerca. Hubiese sido una tontería esconderse en la vergüenza y el respeto a la privacidad.

Sintiendo cómo se le agolpaba el corazón en el pecho, se dirigió subrepticiamente hacia los camarines. Halló la puerta que ostentaba su nombre, "Amadeo Joreutés". Ya no había marcha atrás. Corroboró que todo esté en su lugar: el vestido entallado color borgoña, el escote generoso pero en proporciones idénticas, las medias sanas, el maquillaje perfecto, la sonrisa dulce y, luego de aclarar la voz, golpeó la puerta diciendo:

-¿Perdón?...

-¿Si? -se oyó del otro lado- ¿Quién es?

Continuará...

un compromiso ineludible

2009-08-28T00:31:00.006-03:00

hacer movimientos mecánicos para simular una vida

desplazarse sin otra meta más que el último suspiro

agitación inútil sumatoria de días en pos de sueños

que nunca dejarán el universo honírico

creer que se le puede escapar al destino fatal común

con palabras volátiles y dispersas

con besos robados aniquilados siempre

con gestos derrumbados

con recuerdos ignorados

¡ilusos mortales!

el derrotero inexorable es la fosa común lúgubre y total

reino de gusanos y olvidos

de piedra dura y vapores infinitos

la única opción segura

la única que no se elige

la cita impostergable

el compromiso ineludible

la muerte

insalvable ausencia

2009-08-01T14:44:00.007-03:00

quizás haya un dios

mi ángel demonio

te puso en mi camino

para que sostengas mi aliento

cuando ya no tenía más aire

quizás haya un dios

un dios burlón y cínico

nos acercó

para hacernos tanto bien como daño

intermitencias de tu divina presencia

cúmulo de sueños sublimes

e interminables desengaños

quizás ese dios manipulador

nos dispuso a su antojo

para relevarnos la mirada

cuando arreciaba la oscuridad

y quitarnos la luz

cuando al fin la antorcha había sido encendida

vaya uno a saber

qué dios griego caprichoso

nos habrá tocado a cada uno

para querernos entrañablemente

y que nos dañe tanto la dulce intimidad

como la insalvable distancia

que hoy y para siempre

nos hace extraños

ajenos

Ciegamente

2009-07-21T21:15:00.008-03:00

Conozco lo que significa la vista para vos. Por eso lees. Por eso me lees. Sé de los placeres que te entran por los ojos pero, a pesar de ello, te propongo un trato.

Haz de dejar los prejuicios y las seguridades fuera. Haz de desnudarte de toda fachada social, incluida tu ropa. Concédeme tu confianza unos instantes. No pasará nada que vos no quieras.

También sé que, como hombre, sueles estar acostumbrado a llevar el control (o a creerlo así).

Haz de confiar en mí y entrar en la penumbra de mi mano. Sólo una venda sobre tus ojos y otra sobre los míos y ya estamos listos para nuestro nuevo viaje exploratorio.

He de mirarte, no ya con los ojos sino con mi piel. He de aprender tu rostro con mis besos y tu piel se abre a mi tacto como un mapa que he de aprender con mi boca.

¡Vamos! Esta exploración de tu territorio nocturno recién comienza. No te reprimas. Me gusta la melodía de tus gemidos.

Tu rostro. Tu cabello que me hace cosquillas en la nariz. Tu barba de dos días. El vello sobre tu pecho agitado. La contorsión de tus vértebras ante mi tacto. ¡La contorsión de tus vértebras ante el rodar de mis dedos que las acarician como a teclas de un piano! Se estremece tu vientre al contacto de mis labios. ¡Ya pronto estallará el Paraíso!

No es necesaria la vista para navegar en este mar amante. Más bien resulta un estorbo la luz para la preeminencia del tacto.

El mapa de tu cuerpo está dibujado en mis labios. Toda la geografía de tu cuerpo está grabada en mi piel.

Quiero que me ames así, ciegamente. No me mires. Por favor, no mires y llégate hasta mi piel como un territorio nuevo para vos, una isla que haz de conocer y conquistar a tu paso de besos y caricias.

Loca de amor o algo así

2009-07-16T20:51:00.005-03:00

Ya sé que no te imaginabas nuestro final de esta manera. Tampoco creas que para mí es fácil.

¿Te acordás la primera vez que nos vimos?

Yo me sonrojé de tal manera que tenía miedo de que me descubras... ay! Me sentí tan tonta. Yo que solía ser tan fría, tan calculadora y... tu sola mirada desbarató todo mi complejo de seguridades vanas.

Sé que te mentí para acercarme a vos pero, ¿cómo iba a hacer de otra manera? Vos no dejabas a tu novia por nada. ¿Cómo ibas a ver que ella no era para vos? ¿Que era yo a quien tenías que amar? Era necesario que creas en su traición y corras a mis brazos por consuelo. Está bien: ahora reconozco que no fue para naaaada casual que yo te encuentre ese día. Fue todo una estrategia. Hacía meses que venía estudiando todos tus movimientos. Si no, ¿cómo iba a saber que todos los mediodías ibas a almorzar a ese lugar?

Me acuerdo... fue una estrategia perfecta. Un llamado anónimo a las 11:30 AM para darte la triste noticia y a las 12 AM estarías lo suficientemente vulnerable para que yo actuara. Tampoco tenías que ponerte así. Tenés que reconocer que soy muy inteligente.

Si me hubieses cuidado como yo lo merecía. Pero, no. Te empeñaste en ir poniendo distancia entre nosotros. Yo que vivía pensando en vos. Que te llamaba cada diez minutos para saber cómo estabas. Yo que despejé tu camino para tu ascenso en el trabajo con ese fatal "accidente" de tu jefe. Y vos no sos capaz de agradecer siquiera.

Lo de tu ex fue necesario, como comprenderás. Era un estorbo para nuestra relación y yo no iba a poner en riesgo nuestra felicidad. Pero, en vez de alegrarte por nosotros, no, no hacías más que recriminarme y hasta llegaste a amenazarme con la justicia. Nunca te lo voy a perdonar. Siempre pensando en ella primero. ¿Cómo no me iba a poner celosa?

Yo que te amo como nadie te ha amado nunca y que te voy a amar siempre. Sé que te dije muchas veces que mi amor era incondicional y vos no querías oírme. "Callate, callate...¡por favor!", me decías. Yo al principio creía que lo decías por amor, como si tanto amor de mi parte no fuese necesario. Yo igual insistía. Necesitaba demostrarte a cada instante lo que sentía por vos. No fue nada fácil darme cuenta de que no me querías escuchar. Encima, te encontré hablando por teléfono con otra mujer.

A mí "callate, callate". ¡¿A ella le decías callate?! No. Seguro que no. También te mentí en eso. Mi amor no es incondicional. ¿Acaso pensabas que sería capaz de compartirte? Te equivocaste y mucho.

Me cansé de perseguirte y de que me rechaces. Es tu culpa que lo nuestro no funcione.

¡Sos tan cobarde!...Ponerme una denuncia...¿Y por qué? ¡¿Por amarte así?!

Nunca supiste valorar mi amor. Es tu culpa. Toda esta desdicha es tu culpa. Si hubieses valorado el amor que siempre te tuve. Pero, no. Y otra vez, no. Quisiste escaparte de mí. Y no me dejaste otra alternativa. Por eso mi amor, mío o de nadie. Yo te lo advertí. Mío o de nadie.

(Y se oyó un disparo...)

El gurisito

2009-07-08T23:24:00.009-03:00

La mañana se presentaba hiriente de luz solar y frío húmedo, de ese que penetra los huesos.

La helada blanca cubría la llanura y quemaba los últimos pastos del invierno.

Raquel se levantó presurosamente, abriéndose paso entre un par de críos. Encendió el fogón con los dedos entumecidos y luego hizo su pis matinal en la bacinilla con un chorro humeante, ¡casi una burla!

Ramiro, su marido, le hizo una caricia automática en la cabeza con las manos ajadas de peón de estancia. Salió corriendo al patio del rancho y llenó la pava con agua escarchada. La puso encima del fuego a calentar y aprontó el mate.

Mientras, Raquel, revolvía pacientemente la bolsa del pan recogiendo amorosamente los pocos fragmentos de pan que quedaban, miró a su esposo con un sincero gesto de costumbre. Él ni lo notó. No la miraba ya.

La pava negra empezó a humear sobre el fogón. Ramiro la agarró con un trapo para no quemarse y apuró el mate para entrar en calor.

Se sentaron en el piso de tierra bien cerquita del fuego. Raquel tenía los ojos hinchados por la falta de sueño. A la vez que le alcanzaba un pedazo de pan seco a su marido, le preguntó:

-¿Qué hacemos?

-No sé...(un largo y doloroso silencio). Yo, ahora, me voy a la estancia y pido al patrón plata adelantada. No puede ser que no haya cristiano que no se ablande con una criatura...

-Pero, si ya le pediste y te dijo que no...

-Pero voy a volver a intentar... no queda otra. Si no el gurí se nos muere...

Raquel lloraba lágrimas mudas. Hacía rato que el más chiquito ardía en fiebre, días y días. El rancho frío y los trapos para dormir no alcanzaban para calentar a un chiquito de meses. Más la falta de comida. Seguramente por eso se había enfermado. Si al menos aún tuviese leche para amamantar. Pero no. La debilidad los había alcanzado a todos y este invierno parecía ser más crudo que los anteriores en el campo del Paraje La Verbena.

Ambos tomaban mate y tragaban anudando la angustia en sus gargantas. El patrón, su estancia, las vacas todas gordas. Muchas vacas tenía el patrón. Ellos todos flacos flacos. Ramiro se curtía con el sol, el frío, el trabajo y el dolor, de sol a sol, cuidando las vacas del patrón por dos pesos locos de vez en cuando. Y pensar que sus cinco hijos casi no veían la carne. Cansado de ver cómo su familia cortaba el hambre con mate cocido y tortas fritas muchas veces, con aire las más. Le rodó por la mejilla curtida una lágrima mal disimulada. Ya no podía mirar a los ojos esa mujer tan delgada y abatida por el hambre y la amargura trasnochada. Y él, el hombre de la familia, el padre, ni siquiera podía alimentar a los "gurises". Si al menos tuviese unos pesos para llevar al chiquito al pueblo para que lo vea un médico.

Algo se movió bruscamente en el revoltijo de trapos, mantas y críos. Era el más pequeño. Se retorcía en convulsiones por la fiebre.

La madre lo tomó en brazos y lo abrazó tiernamente, tratando de curar todo dolor con su inmenso amor.

-Ya... mi chiquito...ya pasa...

Mas, no fue suficiente.

El esposo se llegó a su lado casi arrastrándose. Una nube negra le atravesaba los sesos de poca escuela y mucha vida castigada. El entendimiento le decía cosas que no tienen palabras.

Dos convulsiones y el niño dejó de respirar.

De rodillas, en el rancho de barro, con su hijo muerto en brazos, los padres rezaron el peor de los silencios en un mundo, para siempre, ausente de Dios.

el último grito

2009-06-25T19:29:00.007-03:00

los estertores de la ciudad me despiertan del sueño mordaz

los estertores de tu voz me arrancan el alma de un tirón

y arrebatan mi último grito de muda doliente

para verter sobre la mesa del living

gota a gota

toda la sangre de mis ojos tuyos

ahogada con el lodazal que envilece mi voz

me atropella los sesos el eco de tus bramidos indecentes

incongruentes

incoherentes

¡imbécil!

enlodado el recinto sacro de los amantes

con torpezas de mármol y retórica suciedad

andante hastío encallado en la pared

te arrebata la lengua enmohecida

testaruda agoniza la noche envilecida

hasta que las sombras se destejen en mi cabeza

y sale el sol

y se ha consumido

y ya es mañana

y ya he partido

¡¡¡Ay, papirri!!!

2009-06-20T02:28:00.007-03:00

Se acerca el día del padre y quiero saludar a los padres que visitan asiduamente este espacio.

Raramente, no se me ocurren frases cursis, o bien, prefiero evitarlas.

Solamente diré que me da mucho gusto saludar en su día a padres que sé que en cada uno de sus pensamientos, en cada una de sus acciones, tienen en cuenta a sus hijos. Padres ejemplares, supongo y no porque hagan grandes proezas. Su proeza es estar presentes y amar a sus hijos. Son una especie en extinción y por eso quiero felicitarlos, mimarlos y nombrarlos.

Hay mucho discurso materno dando vuelta. Pero poco se dice de los padres, de esos que están y son padres de verdad.

Por eso, quiero otorgarles un humilde presente virtual.

Otorgo este premio a Leo de Revenires de la palabra II; a Marcelo de la Menor idea , a El Oso de Los Apuntes del Oso y a Taio de Dionisismo.

Sepan disculpar si desconozco u olvidé la paternidad de alguno.

¡Feliz día del padre para quienes corresponda y se lo merezcan!

Incluido mi viejo que siempre estuvo, con todos sus errores y virtudes, pero que me banca hasta cuando lo decepciono.

Y, para finalizar, una canción que ha ilusionado a más de un papá.

Mamá fuera de serie

2009-06-13T20:02:00.024-03:00

He recibido este hermoso premio de una mamá fuera de serie. La conocí en la facultad antes de que sea mamá y es una mina fuera de serie. Ahora la conocí en la blogósfera y resultó una bloguera fuera de serie. Supongo que, ahora como mamá, debe haber seguido la tendencia.

¡Gracias, Violeta, de Vida borderline!

Creo que todas las mamás somos "fuera de serie" por el simple hecho de que todas las personas somos únicas de alguna manera.

Sin embargo, modestia aparte, creo que me queda bien el premio y no por parecerme a Maru Botana precisamente, no, no, no! Tooooodo lo contrario!

Adoro a mi hija, Ayelén, pero no adoro a todos los niños. Algunos hijos de amigos me caen muy bien. No entiendo a esas personas que se enternecen con cualquier criatura y empiezan a hablarles como teletubbies ...ay! pobres niños que tienen que aguantar a esos seres extraños y desagradables. Tampoco entiendo a los que felicitan a los nóveles padres y les dicen que su hij@ es hermos@. Creo que todos los recién nacidos son feos (inclusive mi hija, que ahora es hermosa, era un murciélago cuando nació).

No sé si seguir contando, tengo miedo de que me quiten el premio jaja.

Es muy difícil hablar de una misma en cualquier manera. Para conocerme como madre, tienen que verme en acción. Solamente puedo resumir que amo a mi hija y que es la razón de mi existir.

A su vez, cedo este premio a las siguientes madres fuera de serie:

* A mi tocaya Vivi de Ozozo

* A Una, Dos y Tres de La MalaMadre

* A Marcela de Garabateando historias

¡Felicidades a las premiadas!

Lamento no poder premiar a varios papás fuera de serie. Hummm...supongo que pronto habrá novedades.

El dolor de la lucidez

2009-06-10T17:25:00.010-03:00

A Luciana M.

Por empujarme sin piedad hacia la lucidez

La lucidez, esa maldita suerte de estado mental en el cual viene la realidad toda, desnuda y cruda a herirte la vista y la conciencia.

Cuando las palabras ya no pueden disfrazar nada, cuando ya no alcanzan las palabras y queremos cerrar los ojos para que no nos atropelle esa verdad desprovista de vestidos, entonces, deviene la lucidez.

Es peor que dolor de ovarios o patada en los testículos pero, sin embargo, nadie quisiera arrancarse los ovarios o los testículos voluntariamente.

Hay veces y hay quienes no soportan el dolor de la lucidez. Entonces, es necesario extirparla de forma inminente. Esos golpes de lucidez pueden llegar a ser mortales en muchas personas. Y se vuelve absolutamente urgente recurrir a algún tipo de atontamiento como analgésico mental: las drogas legales o ilegales, prescriptas médicamente o no, el alcohol, las mercancías, la religión, la promiscuidad, las obsesiones.

Hay quienes tienen la fortuna o la desgracia de no haber tenido ni un minuto de lucidez en sus vidas. Fortuna de no saber porqué lloran; desgracia de no saber porqué ríen ni conocer las cosas valiosas de este breve derrotero.

Y quienes hayan sido alcanzados por la lucidez, difícilmente puedan escapar del todo de su luz hiriente.

No obstante, más allá de lo dolorosa que pueda llegar a ser, la lucidez nos brinda esa dimensión de las cosas que no se logra de otra manera: la profundidad de los sentimientos, la intensidad de la pasión, la agudeza de la razón, la crueldad de la locura en un mundo aparentemente cuerdo, la crueldad de la cordura en un mundo de locos, la certeza de saber que nos equivocamos y que la mayoría de nuestras batallas son causas perdidas desde hace años, siglos... desde antes de la misma batalla.

Pero la batalla que nunca se pierde y que nunca se gana tampoco, es la batalla contra la ignorancia.

La ignorancia, ese ignominioso monstruo que juega a dominar el mundo, que nos insulta en la cara y se burla de nuestros esfuerzos.

Por eso, por más hiriente que nos resulte la lucidez, nunca hemos de bajar los brazos en la batalla contra la puta ignorancia envilecedora del mundo y fortaleza de los opresores de la humanidad.

pastillas para olvidar

2009-05-31T20:18:00.003-03:00

oscuridad circundante heresiarca de mi alma abatida

oprimida el alma mía por tantas noches y ninguna estrella

ni siquiera tengo el don de la nostalgia

ni un pedacito de recuerdo que añorar

si se anuda mi garganta

y quiero gritar cadenas que tengo por voz

al visitar los recintos de esta azotea castigada por lluvias perennes

algún peregrino recuerdo

que me hace maldecir mi fortuna y mi memoria

quiero pastillas para olvidar

Algo bueno habré hecho

2009-05-27T21:08:00.011-03:00

Supongo que algo bueno tengo que haber hecho.

A mí, desde chiquita, muy católicamente, me enseñaron la regla del premio y el castigo. Si me portaba bien, venían los premios. Si me portaba mal, venían los castigos.

Con el tiempo empecé a dudar de tal regla, pues viví muchas excepciones.

¡Castigo, castigo, castigo! "¿Y por qué?" Me preguntaba como niña inocente.

Finalmente, con mucha decepción pero resignada al fin, acepté que las cosas no eran tan sencillas ni se trataba de ganarse el cielo, sino ya dios estaría en bancarrota, ¡me debe tantas! Y no a mí sola...

Pero últimamente, he sido premiada tanto que también me pregunto "porqué".

No sé si hice algo bueno o no pero, seguramente, mis amigos lectores han visto en este espacio esos detalles que solamente los amigos ven y que, a pesar de las posibles discrepancias y desprolijidades que pueda haber, han sabido disculpar y sobrepasar con su afecto tan estimado por mí.

Todo este prólogo es para agradecer a quienes me han premiado antes y ahora. Y, también, para decir en resumidas cuentas a quienes sean premiados a su vez por mí, sepan que en cada letra que escriben leo los gestos y los detalles del alma que trasluce la escritura de tan maravillosas personas y por eso los sigo, los leo y los premio. Además, han hecho y hacen unos blogs muy buenos.

Este es un premio que me llega de la mano de Gabriela , de "Otra primavera" (como verán, me tiene mal enseñada con tantos mimos) a quien agradezco profundamente su deferencia y presencia.

Debo pasarlo a cinco blogs, enlazarlos y ellos, a su vez, deben hacer lo mismo.

Los 5 blogs que elijo son:

Movimientos breves rosarinos

Los apuntes del Oso

Revenires de la palabra II

Juampi, Donato y Giuletta los amo

Crónicas de una soltería anunciada

A los cinco, mi reconocimiento por los hermosos blogs que tienen. ¡Felicitaciones! Besos mariposas para todos.

Este otro premio me llega de la mano de Persis de "Entre la vigilia y el sueño, la pasión...". Una gran escritora que recomiendo y a quien le agradezco este premio tan estimulante.

De profesión EX que empezó y siguió su paso sin saber en qué dirección iba, recibe un premio a la creación artística. Todo un honor que agradezco y me hace ver cómo el arte ha direccionado este blog o, al menos, eso parece o quiero creer.

No me quedaron muy claras las reglas, pero como se trata de un premio relacionado al arte y, la creación artística que más me interesa es la literaria, paso este premio a los siguientes blogs. Todos grandes escritores, buenos literatos.

Galán de barrio

La menor idea

Más acá de mi conciencia colectiva

Secretos al viento

Dionisismo

Espero que este premio, los estimule tanto como a mí. Un abrazo.

el tiempo

2009-05-26T21:29:00.006-03:00

mientras tanto

el tiempo se sucede indefectiblemente

mientras

la vida pasa

hasta que

Premio "Blog amigo"

2009-05-22T23:10:00.008-03:00

Este hermoso premio me fue concedido por Gabriela, que desde su blog "Otra primavera" me regala y nos regala hermosos versos hechos flores todo el año. ¡Gracias Gaby!

Debe otorgarse a 5 blogs amigos y hacer el enlace correspondiente y mención de quien lo ha otorgado.

Los amigables merecedores a quienes concedo este premio:

En primer lugar, al amigo poeta de Dionisismo, por la calidad artística de sus escritos y porque es mi amigo y porque yo quiero.

El segundo lugar, pero no por eso menos importante, a Luis de Getting Better!!, porque escribe hermoso, porque es un hombre sensible e inteligente y porque también es un amigo.

Y ahí va el tercero... para Marcelo de La menor idea, que además de escribir exquisitamente, acompaña sus escritos con bellísima música y también es un amigo. A veces pongo su blog para escuchar la música mientras trabajo en la computadora, ¿Te lo hubieras imaginado, Marce?

El cuarto es para Javier de Javierazul, que escribe con todas las musas de aliadas y es otro amigazo.

Y el último, porque los últimos serán los primeros, es para Jade del blog de Dios. Porque, aunque tenga mis serias dudas, nunca se sabe y mejor es hacerse amiga.

hemiplejía

2009-05-16T19:35:00.005-03:00

llegó a mi vida no sé cuándo

tal vez ya estaba allí desde siempre

su media alma completa la mía

él se niega a dármela

y me obliga a andar por el mundo así

hecha p / e / d /a / z / o / s

arrastrando mi media persó

mi coraz incompleto

llorando a torrentes con un ojo

por lo que me falta para estar compl

¿por qué me habrá tocado esta mierda de incompletitud?

sea como sea

su ausencia nos condena a andar por este mundo

hemipléjicos

de cuer y al

El pez que no conocía a nadie como él

2009-05-11T20:16:00.012-03:00

Había una vez un pececito que vivía en una pecera preciosa. Su dueña era una niña muy buena y amorosa que lo cuidaba mucho mucho pero que se daba cuenta de que su pececito estaba cada vez más triste.

El pececito se sentía triste porque no conocía a nadie como él. Creía que era el único pez en el mundo y lamentaba no poder compartir su nado con nadie más. Soñaba con un lugar inmenso lleno de agua y muchos peces como él.

Un día, la nena, viendo que su pez se moriría de tristeza si no hacía algo, decidió que, aunque lo extrañaría un montón, lo mejor era llevarlo al mar.

Así fue como, después de un fuerte abrazo a la pecera, lo echó al mar. ¡El pececito no lo podía creer! Sus sueños se habían hecho realidad.

Miró hacia atrás y vio a la niña que entre lágrimas y sonrisas lo saludaba. Alzando una aleta, la saludó por última vez (se le escapó una lágrima de aire) y, lleno de felicidad, se internó en el mar y nadó y nadó con todos los peces del océano.

Ya no volvió a ser único ni especial ni nunca más se sintió solo.

Idea original: Viviana

Colaboración y sugerencias: Ayelén

Escritura: Viviana

Ilustración: Ayelén

Garabatos

2009-05-07T13:43:00.005-03:00

este poema es para tus ojos

lee

con cada letra se filtra mi alma en tus pupilas

con cada palabra te robo una mirada

y me escurro en tu alma con voces escriturarias

que llegan a vos aún en lontananza

cada uno de mis versos te besa los párpados

y te roza las pestañas con una caricia eterna que lleva tu nombre

lee

léeme

que en estas efímeras palabras se desdobla mi cuerpo

y llega hasta vos alado para acurrucarse en tu almohada

junto a tus sueños de amor

así

tus ojos y los míos

posados sobre estos mismos garabatos

deshaciendo todo tiempo y distancia

Amanda se agachó

2009-05-01T23:48:00.008-03:00

Recibí este premio de mi amiga Mariela, el cual agradezco enormemente y al cual trataré de hacer honor con mis palabras. Si bien detesto que me manden a laburar y nunca escribí por encargo -menos gratuitamente- considero que esta puede ser una experiencia enriquecedora cuando no curiosa, al menos.

Todo este preámbulo se debe a que las reglas del premio son:

Hay que escribir un cuento, poesía, poema, definición o lo que quieran que incluya las palabras: vida, amor, literatura, sexo, viaje,cine.

Pasarlo a 6 blogs de mujeres. Mostrar el link de todas y avisarles a cada una en su blog.

Bien, a ver qué sale:

Amanda se agachó

Amanda resolvió irse de vacaciones por prescripción médica (no solía decidir por sí misma). Sería una buena oportunidad para desestresarse, olvidarse de los alumnos que decía amar pero por los cuales recurría al psiquiatra con asiduidad como la mayoría de los docentes. Sea como sea, ningún docente va a reconocer que no se trata de su vocación la enseñanza pero tampoco reniegan de las licencias por baja psiquiátrica.

Después de todo, ir a la playa y poder degustar de esos libros de literatura que desde que tenía memoria venía postergando, bien valía una licencia.

Así es que emprendió el viaje hacia el norte, más precisamente hacia Brasil. Aunque, como se trata de una señora profesora, de una persona seria, sus planes de fiesta carioca se limitaban a playa, mp3 y libros. Por si no lo sabían, la gente seria, ni hablar de los profesores y ni qué decir de las "señoras profesoras", no tienen sexo.

Mientras con Anita Perichon todos juegan a saber la influencia de sus prácticas sexuales en la historia política latinoamericana, ¿nunca a nadie se le ocurrió establecer una causalidad entre el no-sexo y la creciente deserción escolar?

Habiendo tantos alumnos con 18 años cumplidos y estos problemas sin resolver... no se puede creer.

Amanda llegó a Florianópolis munida de su equipo de vacaciones: protector solar, mate, galletitas, malla enteriza, ojotas, sombrero, antejos oscuros, esterilla, mp3 y libros.

-¡Carajo!, ¡cómo quema la arena!- Fueron sus primeras palabras desestresantes.

Mientras se agachaba para acomodar la esterilla de una forma no muy elegante, vislumbró a una distancia para nada desagradable la presencia del amor de su vida -así lo habría redactado en sus cartas a sus compañeras docentes para que compartan en los días institucionales o las reuniones plenarias que tan constructivas son, su felicidad-.

Se acercaba hacia ella un morocho brillante, con cada músculo marcado, muy , muy morocho, sudado con una sonrisa de dientes blancos relucientes y parejos.

Le preguntó si necesitaba ayuda. Ella no alcanzó a articular palabra, apenas un gesto asertivo.

Él hablaba con fluidez y se ofreció a pasarle el bronceador por la espalda. Amanda se olvidó de los libros.

Rápidamente acordaron volver a verse esa noche.

El calor le estaba cambiando la conciencia. Jamás habría acordado una cita tan rápidamente en Argentina, ella que es una señora, perdón, una señorita profesora seria. Se desconocía pero se gustaba, algo que antes nunca le había pasado.

El morochazo también le gustaba y mucho, mucho.

Llegada la noche ya se había desembarazado de la antigua Amanda y no tenía límites. Todo su cuerpo palpitaba frente a este hombrazo que no hacía más que sonreírle y buscar excusas para rozarla. Así que, después de una exquisita cena en la que hablaron -sin llegar a comunicarse mucho- cosas que nadie recuerda ni le importan, fueron al cine.

Un roce, otro roce, una sonrisa cada vez más brillante en la oscuridad, un beso, otro beso. Un gesto muy leve del muchacho. Una caricia sobre el cabello de ella, una suave inclinación, y sin más titubeos, Amanda, en un viaje sin retorno a la lujuria, le hizo sexo oral en el cine al amor de su vida.

Desde entonces, son inseparables. No hablan mucho porque ella no entiende mucho portugués. Pero ella está totalmente desestresada y feliz. No trabaja más de docente y no se lamenta por ello para nada. En los tiempos libres, en su mansión, lee los libros de literatura que siempre quiso leer mientras espera que su morochazo vuelva de predicar en la Iglesia Universal.

Amanda dejó de sufrir.

FIN

Ahora, las nominadas son:

Gabriela de "Otra Primavera",las chicas de "La MalaMadre", mi tocaya Vivy de "Ozozo", Classina P. de "Mi villada", Violeta de "Vida Borderline", Persis de "Entre la vigilia y el sueño, la pasión..."

Ya están las 6 notables nominadas, todas muy femeninas y muy inteligentes. Con sus muy merecidos premios. Ahora espero sus textos.

¿La Sarli o la Sarlo?

2009-04-24T20:32:00.011-03:00

El post anterior, "Fetichismo libresco", ha traído sus controversias.

Por suerte, además de la controversia, unos cuantos salieron del closet y se liberaron: los fetichistas librescos somos muchos y estamos orgullosos de serlo.

Claro que, ante la propuesta para mi próximo microemprendimiento -se busca socio capitalista-, el de crear un perfume con fragancia a libro, se sucedieron inusitadas declaraciones.

De arranque, hubo un reconocimiento general sobre el gusto por el olor a libro nuevo. Pero, gracias al esposo de Mariela, Athos, apareció un contrincante que no hay que subestimar: el perfume con olor a asado.

Logro leer entre líneas, que, aparentemente, los mayormente seducidos por el perfume "asado fragancia nacional" son hombres.

Este supuesto me lleva rápidamente por el camino vertiginoso de las asociaciones mentales y llego a un recóndito espacio en el cráneo en el cual se encuentra la memoria de la célebre película de Isabel Sarli, Carne.

Como me imagino que ninguno de ustedes la vio porque son todos púberes, les cuento que Isabel Sarli fue y es una de las mujeres más voluptuosas de la Argentina, protagonista de numerosas películas eróticas, por no decir que fue la pionera y fundadora del cine erótico nacional (carajo!). En fin, en Carne, ella es sometida sexualmente por varios hombres, empleados del frigorífico de carne, que abusan de ella manteniéndola cautiva dentro de un camión frigorífico. Es decir, la comparación, más obvia no puede ser: ella es la CARNE y es tratada como tal, se la comen y lo que sobra se tira. (Una porquería de película)

Más allá de que las películas de la Coca nunca tuvieron gran trama, como corresponde al género, pensaba en este deseo del varón que pone en el mismo nivel la carne y la mujer.

No me voy a detener en análisis psicológicos, sociológicos ni éticos. Recuerden que se trata de un proyecto de negocio.

Entonces pensaba que, quizás, lo ideal sería proponer la fragancia "asado nacional" para nosotras, las féminas. Estoy casi convencida de que no hay Carolina Herrera ni Givency que compita con eso a la hora de conquistar el el olfato, el corazón y el estómago masculinos.

Tal vez, la fragancia "libro nuevo" sea ideal para los hombres. Aunque tengo mis dudas. Como dijo don Galán de barrio, "está bien pero para los libros". O bien, podemos pensarla como un perfume unisex. No sé.

Lo que sí les puedo asegurar es que el día que los hombres empiecen a usar un perfume con olor a chocolate, no dejo títere con cabeza.

Como ya les conté más arriba, suelo dejarme llevar por el camino de las asociaciones libres y familias de palabras y, ¿adivinen qué resultó de asociar LIBRO-SARLI-MUJER ARGENTINA? ¡Beatriz Sarlo!

Obviamente, la Sarlo también es una mujer que marca una época de la cultura nacional. De otra manera, ella es la mujer intelectual argentina por excelencia. Y esa, seguro que tiene olor a libro y no a asado.

No sean jodidos, che. Más de uno de ustedes habrá pagado fortunas por un libro de ella y hasta lo tienen que haber olido y todo, cochinos que son... O van y lo primero que buscan en la revistita del domingo -que también huelen- es su columna. Reconozcan que tiene su encanto.

Evidentemente, ésto no tiene una solución inmediata.

¡Necesitamos un plebiscito!

Por el momento, les dejo la foto de estos dos íconos femeninos argentinos para que vayan pensando.

Los extremos nunca son buenos pero, ¡cuánto mejor estaríamos si los modelos femeninos actuales se acercaran un poquito más a una suerte de simbiosis entre ambas!

Fetichismo libresco

2009-04-20T21:23:00.017-03:00

Leyendo el post de Marcelo de "La menor idea", en el cual contaba la patriada de ordenar la biblioteca, se me vinieron a la mente un montón de sensaciones, sentimientos y manías que quisiera compartir con ustedes. Sé que parecerán rarezas pero, también sé, que lo raro es que alguien lo cuente porque, como pasa con los fetichistas postmodernos, la mayoría oculta su fetichismo y hasta hay quien puede llegar a negarlo.

Sé, es más, estoy segura de que no soy la única fetichista libresca. Somos muchos, casi demasiados -diría- y hasta me atrevería a proponer una "marcha del orgullo fetichista libresco" en un tiempo no mediato.

A lo que nos compete: ¡Adoro los libros!

Jamás se me ocurriría ser una compradora compulsiva de ropa o de joyas pero, cuando me deprimo, rasco monedas de donde no hay y me voy a recorrer librerías y el sólo contacto visual ya me alegra.

Cuando voy a la biblioteca, recorro con la mirada uno a uno cada título de aquellos lomos de libros sublimes, todos atractivos, todos valiosos y, cuando uno me atrae en particular,

acaricio con deleite sus contornos, sus páginas, su cuerpo...

Allí están, cada uno con su personalidad y su historia de vida. Están aquellos ajados por el tiempo y el uso. Suelen ser los más atractivos. Eso sí que se las saben todas. Al leerlos -porque también los leo- busco los rastros, las huellas de los otros lectores. Y pensar que tantas miradas y tantos pensamientos pasaron por esas mismas líneas... es como si en el acto de leerlo se doblara el plano temporal tantas veces como lecturas hubo y estuviésemos todos juntos a la vez, unidos por las mismas palabras que tienen cosas nuevas para decir una y otra vez.

Cuando se trata de comprar libros, ¡qué placer! ¿Ya les dije que los adoro? Bueno, cuando compro un libro lo primero que hago antes de leerlo es olerlo, olerlo intensamente. Yo nunca aspiré un perfume más rico que el olor a libro nuevo. Los libros viejos también tienen su encanto, no vayan a creer que discrimino.

Los libros, como los hombres, según su edad nos dicen distintas cosas con sus diversos perfumes corpóreos. En los nuevos, el territorio virgen a explorar, la seducción del decubrimiento, la primera lluvia de verano; en los más veteranos, nos atrapa el aroma a camino recorrido, la acumulación de experiencias maravillosas que nos vienen al encuentro de golpe, aroma a tierra mojada por sucesivas lluvias.

Realmente creo que tendrían que sacar algún perfume -masculino- con fragancia a libro nuevo y a libro viejo, según los gustos. No saben el éxito que tendría.

juego de seducción

2009-04-14T20:29:00.007-03:00

etéreamente

casi impalpable

casi imperceptible

pero se densificó el aire

y tus pestañas se detuvieron

y mi pecho silenció todo rumor delator

en un cruce de fuego escandalizador

detuve mi sonrisa ante tus ojos

tus ojos que se habían mudado a mis labios

tus ojos en mi boca

y vuelta al juego tímido de la seducción

mis pestañas se detuvieron en tus palabras

y tus palabras me besaron con una mueca cómplice

el febril deseo que amenaza la atmósfera

mis párpados aletean

como mariposas asustadas que se posan en tu sonrisa

tu sonrisa que me devuelve el aliento

y me intimida

y me provoca

y vuelta al juego desatado de la seducción

tanta intensidad en tus ojos

tus ojos en los míos

las miradas ya casi se pueden palpar

acariciar

tus manos en tu pelo desordenado

mis ojos en tus manos en tu pelo desordenado

mis manos arreglando la ropa sobre mis senos

tus ojos en mis manos en mis senos

tus manos en los bolsillos de tu pantalón

mis ojos en tus manos en los bolsillos de tu pantalón

mis manos en mis trémulos labios ardientes

tus ojos en mis manos en mis trémulos labios ardientes

entonces

una palabra vacía que derrocha miel

una última mirada

un doble saludo eterno como la duda

y hasta el próximo juego de seducción

Aclaraciones que oscurecen

2009-04-10T12:27:00.001-03:00

Queridos lectores, amigos, blogueros:

-Sobre la entrada anterior-

No me voy a poner a discutir sobre Sabina. Sobre gustos no hay nada escrito, como se dice. Sólo diré que me venía bien la canción. En otro orden de cosas, agradezco a todos por sus palabras de aliento y por el cariño que me demuestran. No puedo dar muchas explicaciones. Disculpen si usé este medio para hacer catarsis, intentaba escribir pero no salía otra cosa. Solamente puedo decir que esta fecha está asociada a traumas pasados y es una época del año muy difícil para mí. El terapeuta hizo todo lo que pudo desde su escasa teoría psicoanalítica y su gran buena voluntad. "Neurosis traumática"...que se yo, "como los soldados de guerra" -dijo-. Parece que ponerle nombre alivia las cosas (?) Quizás sea mejor que no escriba hasta mayo, por lo menos. Ya veré. Gracias. Abrazos para todos.

¿Quién me ha robado el mes de abril?

2009-04-08T20:34:00.004-03:00

Los recuerdos suelen ser esos enemigos internos a quienes no podemos sacar a patadas por el culo como se hace con cualquier malnacido hijo de vecino. Son tan nuestros y tan dañinos los muy hijos de puta.

La mente humana, si es que existe algo como tal, es un laberinto con conexiones monstruosas. Basta una fecha para que todo lo que está asociado a ella venga a agolparse en tus sienes y te cague a palos sin miramientos.

Como excombatiente de guerra, las imágenes te acosan de noche y de día para recordarte que no podés hacer nada, que estás atado a un pasado atroz que no te va a abandonar nunca. No importa adonde vayas. Vive en vos como un parásito y se nutre de tus lágrimas.

Correr. Correr... no tiene sentido.

Ojalá se pudieran arrancar los recuerdos junto con las hojas del almanaque.

Mariposas muertas

2009-04-07T01:49:00.008-03:00

La magia se hizo trizas contra el piso.

Ninguna solución de último momento era posible.

No se pudieron juntar los pedazos que, cual jarrón roto, por más que se intente unirlos, sigue roto.

La mirada que flotaba en el aire como mariposa de primavera había fallecido de muerte súbita.

Las caricias se volvieron escurridizas en la piel, de repente, ajena y extraña.

El perfume a tierra mojada que había inundado de

calidez el invierno, se perdió en la primer sequía del verano.

Las palabras que supieron ser poesías de amor, se transformaron en blasfemias en esa boca.

Están frente a frente. Se miran pero ya no se ven, no se conocen, no se reconocen.

Un viaje inminente. Es necesario. Es inevitable.

-Adiós.

Y no, ya no, ya nunca más volver a mirar atrás para no quedar convertidos en estatuas de sal.

Mamá express

2009-04-01T18:30:00.003-03:00

El día lunes, cuando busqué a mi niña al colegio, me dijo muy alegremente:

-Mami, salgo de árbol en el acto.

A lo que pregunté:

-¿Y cuándo es el acto?

-El miércoles -me respondió con una sonrisa de oreja a oreja.

Yo empecé a despotricar contra la maestra, la directora, "que cómo no van a avisar con más tiempo", "que se creen que yo vivo para sus caprichos", "que de dónde carajo saco un disfraz de árbol", "estas minas que no tienen nada mejor que hacer", bla, bla, bla...

Pasado el primer impacto, me detengo a mirar la carita de mi nena que me miraba desconcertada y un tanto insegura. Hasta hacía unos instantes ella estaba feliz porque iba a "hacer de árbol" pero, considerando los dichos de la madre, ya no se la veía tan feliz.

Me sentí una basura. Tragué saliva y seguí puteando pero para adentro.

Cuestión que ayer, después de un día que empezó a las 5 de la mañana, después de ir a laburar, a hacer trámites, a la facultad, etc, etc, llegué a mi casa tipo 6 de la tarde provista de un papel crepe y una abrochadora. Previamente le había pedido a mi ex suegra si tenía una remera verde que ella me alcanzó con mucho agrado. Seguro que pensaba que yo iba a hacer algo grandioso.

Busqué una babucha marrón mía, le achiqué la cintura. -Ahí tenés el tronco - le dije a mi hija que resplandecía de alegría.

Corté unas especies de hojas de papel crepé en tiritas y se las fui abrochando a la remera por todas partes.

Mi hija está convencida de que la madre es una artista y estábamos las dos satisfechas.

Las abuelas todavía no pueden creer que no haya agarrado aguja e hilo y no me haya quedado toda la madrugada cosiendo.

Hoy salí de trabajar. Busqué "el disfraz" y salí corriendo para el colegio de mi hija. No sin antes arrancarle algunas ramas al árbol de la vereda (por las dudas) y proveerme de unas hebillas verdes y una sombra verde.

Cuando llegué, me sentí peor. Nunca falta la fanática que con goma espuma de colores le hizo el tronco al nene, se lo pintó para matizar la corteza y le hizo una copa impecable por donde aparecía su carita rodeada de hojitas perfectas, muchas y todas igualitas.

-Andá! Comprate una vida. -Pensé desahuciada ya-.

Conclusión: Le puse la babuchita a mi nena y la remera llena de hojitas (irregulares, como las verdaderas), le prendí unas ramitas con hojas de su largo cabello suelto con las hebillas verdes, le dibujé unas hojitas y unos tallitos en la cara con la sombra verde y le maquillé los ojos y la boca. De paso, le di un par de gajos para que tuviera en las manos y los moviera al compás del viento.

¡Estaba tan hermosa!

Yo me habré perdido los últimos 20 años de Utilísima pero de algo estoy segura, mi hija era el árbol más hermoso y radiante del conjunto y ambas estábamos felices.

A veces corro tan rápido que pierdo un poco el rumbo. Sin rayar en cursilerías y fanatismos escolares (puaj), la alegría que tenía mi hija porque yo, su mamá, le había hecho el disfraz, es impagable. De verdad estaba hermosa porque lo es y yo de verdad estaba emocionada porque, aunque no parezca y no me interese pasarme horas interminables haciendo manualidades para contarle a las otras madres en la puerta del colegio lo buena que soy porque me maté pegando pelotudeces, amo a mi hija y ella lo sabe.