¿hasta cuándo?

acurrucada en un sueño frío veo correr el tiempo

como viento otoñal que se lleva las hojas hacia la nada
nada
gotas de amor que nacen en mis ojos
y mueren en tu nombre dominando mis labios susurrantes
qué más da este dolor que te mantiene distante de mi corazón
qué más da otro almanaque echado al fuego con desprecio
como si no valiesen nada los años
como si hubiera otra vida
para atravesar esta muralla de miedos torpes
orgullos vanos
y distancias perennes
¿hasta cuándo?
¿hasta cuándo?

Poesía publicada en la antología "La estrella del poeta" compilado por Marita Rodríguez-Cazaux para editorial Dunken presentada en 4 de noviembre de 2011.

Destino

En la suma de instantes del recuerdo

descansa mi alma dolorida.

Tantas veces cuando.

Tantas veces tiempo.

Y el destino se ríe en mi cara

por el descrédito que le debo.

Y el destino me promete

cosas que no le creo.

Se chocaron los planetas

ante mi falta de fe

y en una bacanal espacial

se alinearon donde no sé.

Se remonta la memoria

hacia los confines neuronales

pero no halla partícula alguna

de lo que ayer fue espuma.

Suave entre los dedos el destino

se escurrió, apenas vino.

Se escapó en una promesa,

así, porque apenas quiso.

A la vuelta de cualquier esquina

volverá la fe, volverá el destino.

Por la promesa guardada, mezquina,

porque quiero creer en lo descreído.

Porque mi corazón aguarda

tiempo, espacio y cuando.

Cuando vuelva lo incierto

y lo cierto me bese los labios.

habrá de ser

despertando del triste letargo

que me hacía invisible

vuelven las palabras a besarme los labios

esta boca adormecida casi inerte

trémula entre los dedos de la muerte

habrá que querer creer

habrá de ser

lo que tenga que ser

habrá que creer

que la suerte está de nuestro lado

aunque sea por esta vez

las fibras de este corazón en huelga

no pueden este destino detener

a sangrar otra vez

a vivir otra vez

de nada valen las promesas

lo que tenga que ser va a ser

por las palabras

por los silencios

brindemos otra vez

porque la suerte esté de nuestro lado

aunque sea por esta vez

sinrazón

oigo tu voz

en mi derredor

tu voz que no me pertenece

con palabras robadas

a otro sol

a otro tiempo

me domina la sinrazón

estúpida ensoñación

migajas de amor

para este pobre corazón

tenaz en la aniquilación

mis neuronas aletargadas

corren tras el sopor

de una mentira

último escalón

condenándome al error

palabras robadas

palabras ajenas

invadiendo mi corazón

bailando con mi sinrazón

Pasa el tiempo

¿Cuándo fue que empezamos a hablar

de prótesis y hormonas

en vez de boliches y "onda"?

¿Cómo fue que se unieron

en un día sin porqué

las arrugas con el acné?

A mitad de camino

entre la pubertad y la menopausia

ningún indicio me aclara el panorama.

Pasa el tiempo, pasa, pasa...

Ayer fui feliz por nada

con estruendosas carcajadas

y hoy, apenas una mueca

y discreta mirada.

¿Cuándo fue que llegaron los abogados

a sentarse en el lugar de los sueños?

¿En qué momento el futuro se volvió presente

y la juventud, pasado?

Desolado.

amor, amor, catástrofe

"Amor, amor, catástrofe."

Pedro Salinas

cómo hacer para no sentir

que se me acaba el mundo con tu ausencia

si cada vez que te veo

una multitud de zorzales

canta en mi pecho

y revolotean incesantes en mi cabeza

volviéndome más y más loca

cómo hacer para no temer

si antes de la entrega ya soy tuya

si en tus manos

soy tan frágil y tan fuera de mí

que mi esencia pende de un hilo finísimo

entre mi deseo y tus caricias

cómo no amarte

si antes de preguntármelo

ya te amo

fuera del tiempo y de tus palabras

lejos lejos

más allá de toda razón

en el hundimiento infinito

de cualquier canción

cómo no sentir el vértigo del precipicio

si después de tu amor

sólo catástrofe

sólo perdición y abismo

se ofrecen como promesas

escritura

escritura apurada

rápida

postmoderna

de colectivo

de humo y asfalto

escritura humo de cigarrillo

suspiro

aspiro

expiro

escritura paranoica

depresiva

eufórica

fin de semana

fin de mes

escritura de pasado mañana

porque hoy no hay tiempo

a correr

a correr

a escribir

dos extraños

mirando hacia atrás

hacia lo que alguna vez fue tan tangible

tan real

y hasta "nuestro"

no puedo dejar de pensar

en este presente

que nos vuelve dos extraños

¿cómo puede ser

que dos personas que se amaron tanto

no logren reconocerse

ni en la mirada siquiera

ni en la voz

las palabras...?

¿cómo puede ser

que el sueño de una familia

que el fruto de ese inmenso amor pretérito

no haya sido suficiente

para salvar lo insalvable

y hoy seas un desconocido más?

¿quién sos?

¿quién soy?

¿cuándo fue que fuimos

que ya ni lo recuerdo casi?

y no comprendo ni el amor que nos unió antaño

ni la ausencia tan cotidiana

tan natural

tan nuestra como antes fueron los proyectos de amor

no logro reconocer tu recuerdo

la persona que alguna vez creí conocer

en ninguno de tus gestos

tus palabras me saben huecas

y ningún esfuerzo alcanza

para recordar tus besos siquiera

curioso final del amor

cuando quien camina a tu lado

se convierte en un perfecto extraño

la negación

yo no soy la responsable

yo no fui

ni seré tampoco

no creo en nada

ni puedo imaginarme creer

yo no tengo derecho a hablar

ni a guardar silencio

y mi callar es un grito mayor aún

no soy feliz

no puedo y no quiero

no lloro

no me está permitido

expresar mis sentimientos

si ni siquiera

puedo consentir la tristeza

yo no tengo nada

y nada doy

yo no estaba

el día que no viniste

no soy capaz de amar

ni de odiar aunque sea

por la piedad que no poseo

y todos los dioses inexistentes

¡si tan siquiera pudiera olvidar!

pero tampoco me es posible recordar

lo que nunca fue

no puede tener presencia

en mi ausencia de ser

aunque la nulidad tampoco es mi esencia

porque escribiendo

mi nihilismo mil veces niego

trahimur omnes laudis studio

ese tipejo que ves a diario

que hace juegos de palabras para impresionar

el culto

el dizque culto

me aburre enormemente

de repente

un gil lee un libro de Marx

o de Lacan

y repite como un rosario interminable

fetichismo de la mercancía

inconsciente

significantes y deseos por doquier

es que

sepalo

no necesita leer un clásico

ni de filosofía

ni de literatura

ni de ciencia alguna

repita con convicción

como dijo Žižek

y todos sabrán que usted es culto

¡qué bien suena Žižek para cualquier ocasión!

ostentación material

ostentación intelectual

no sé cuál es peor

asqueada de aburrimiento

señoras y señores acartonados

fingiendo risas estridentes

sobre conceptos más aburridos que ellos

¡ahí viene el culto!

¡aplaudan todos sus frases célebres!

pobre espíritu

si la lectura sólo le sirve para buscar aplausos fatuos

un libro

El otro día, niña,

mientras leías

se me llenó el alma.

un libro

ese libro casi ingrávido

tan liviano y popular

tal vez culto y enredado

perpetuo y fugaz

con multiplicidad de matices

ese libro que descubriste

en un subibaja de emociones te llevaba

y te reías sin continencia

y te reías de puro goce

y te abrumaba lo grotesco

hasta el morbo convidado

y te llenaste de extrañeza

disfrutando lo anecdótico

pero

sobre todo

ese libro

te cambió el rostro

y la cabeza

y la identidad

y hasta el sueño

llegó la literatura a tus pupilas transparentes

y la lectura se anidó en tu cráneo

perennemente

y el goce

y el placer

se oyeron hasta en tu vientre florido

desde entonces y para siempre

una nueva dimensión te distingue

lectora

¡con apenas quince años!

lectora

risueña e inquieta

tras tantos sueños

tras tantos sueños

la vana realidad

escurridiza entre tus manos

invisible entre las mías

la fortuna nos hace burla

hamacándose en la lejanía

una brazada y otra

y otra brazada y más

aguantar

aguantar

aguantar

¿quién quiere nadar?

la monotonía eterna

el cansancio sin par

si tan sólo pudiera

sentarme en la orilla a llorar

Che, boludo

A Isidoro Blaisten

que no era ningún boludo

Estas palabras son para vos.

Sí, para vos,

poeta que te escondés como un delincuente

que le temés a la opinión de los mediocres

que no saben distinguir la diferencia

entre la angustia rasa

y la angustia de una gota de lluvia

deslizándose por el cristal

en una mañana fría y lánguida.

Seguramente te van a quemar por hereje

y por boludo.

Vos que andás haciendo esas idioteces

con la rima y las palabritas,

en vez de comprar y comprar

y trabajar para comprar más aún

y endeudarte para volver a comprar

como hace la gente sensata y normal.

Vos que te emocionás con una buena metáfora.

¡Qué boludo!

Vos que ponés el corazón en las palabras

y te perdés en las librerías y las bibliotecas

y creés en un mundo mejor

y denunciás sin miedos la injusticia social

y te desgarrás la garganta cuando te toca el desamor

y sos pura miel en las poesías de amor

porque creés en el amor y en la fuerza de la palabra.

Sin embargo,

te escondés todos los días detrás de ese traje de gente normal

y escribís subrepticiamente

y hacés las cosas que hace la gente sensata

para disimular lo más posible tu condición:

¡Poeta!

¡Zeus me libre y Calíope me ampare!

¡Poeta!

¿A quién se le ocurre semejante desvarío

en pleno siglo XXI capitalista y postmoderno?

la ebriedad de las uvas sin verano

A Neruda

que no tiene la culpa

ebrios y eufóricos

al unísono de la fiesta

se escurrió la noche

con voces de uvas fermentadas

era invierno

y el frío y el viento

no se apiadaban

en un abrazo danzante

los combatimos

sin pensar quién sos

sin pensar quién soy

sin pensar siquiera

en un somos

pero fue la fiesta

y fuimos los náufragos del cariño

aferrados al madero del lecho

y el sopor de la ebriedad

salvándonos apenas

de la cruenta soledad

besos de vino

caricias trémulas

brindis de pasión

en copas de piel

ya sale el sol

ya recuerdo quien soy

y quién serás a partir de ahora

no sé

¡gracias y adiós!

ola polar

levantate temprano

no desayunés

no encendás la calefacción

no te abrigués

no te calcés los zapatos

salí a la calle y caminá descalzo

andá descalzo a trabajar

no te quejés

no almorcés

no merendés

al anochecer recostate en una vereda

mirá el cielo helado

mirá a la gente desde el suelo

después volvé a tu casa

y cuando por fin te acostés en tu cama tibia

pensá si te alcanza con dar una moneda en la calle

o donar los centavos que te quedaron a UNICEF

o llevar un paquete de fideos a la iglesia

para calmar tu conciencia y sentirte buena gente

una dulce ilusión más

apenas aparece su faz ante mis ojos

una parálisis irrefrenable me asalta

y la mandíbula dislocada se me cae al piso

y se azota como cántaro que a la fuente va

es que su presencia así de cercana

se me hace como el aroma del café con leche

en una estación de ómnibus a las 7 de la mañana

con medialunas tibias y el calor del viaje en la boca

trayendo o dejando todo el vértigo en el estómago

y un dulce sabor a abrazo en las manos

saberlo cerca

es como pasar por casualidad frente a una panadería

una tardecita fría de invierno

y sentir el olorcito del pan recién horneado

y no resistir el deseo ni intentarlo

y entrar a comprarlo

con unas ganas locas de pellizcarlo

camino a casa

tenerlo ahí ¡tan cerca!

me provoca esa urgencia

que se siente al hallar un libro inesperado

en el estante más escondido de la librería

y comprarlo con la sensación de que te robás un tesoro

y no ver la hora de llegar a destino

acariciándole el envoltorio

hasta poder al fin descubrirlo a solas

las ilusiones suelen ser traicioneras

pero

por más que me digan

antes o después

y finalmente descubra

que al café con leche lo escupió el mozo

y las medialunas eran de antes de ayer

y que el pan era viejo y recalentado

y el libro una real estafa

que no cumplía ni la mitad de lo que prometía en la contratapa

acaso

¿valdrá menos esta dulce ilusión?

lenguaje poético

es inminente desmitificarlo

quitarle los adornos superfluos

y declararlo blasfemo sin pudores

el lenguaje poético es un bufón disfrazado

hay que quitarle la solemnidad sobreactuada

despojarlo de seriedad inverosímil

hay que sacudirle el polvo de las bibliotecas célebres

arrojar a la basura los guiños condescendientes

divorciarlo de próceres y padrastros obsoletos

es absolutamente necesario desnudarlo de barroquismos inútiles

y llenarlo de lugares comunes

de sensaciones cotidianas y palabras cercanas

es menester poblarlo de emociones mundanas

y metáforas llanas

* Este poema fue publicado por mí, hace meses, en otro blog (Síndrome de la página en blanco) de menos concurrencia. De tan poca concurrencia que hasta yo lo tengo bastante abandonado. Dado los elogios recibidos, la falta de tiempo y de inspiración, sumados a la vanidad, he decidido publicarlo acá que es un sitio con un par más de adeptos que me bancan.

marioneta

los hilos no se ven

tira y tira sin piedad el titiritero

mueve los brazos cansados de esta muñeca triste

y los levanta a fuerza de obligación

baila baila la muñeca boba

al compás de la voluntad del titiritero

sin ganas

sin alegría

sin dolor

los hilos no se ven pero se sienten

tira y tira

sin piedad

para doblegar el corazón

pero llegará el día

yo sé que llegará

un milagroso segundo

en el que tirada la muñeca en un cajón

hallará las tijeras para cortar los hilos opresores

y será libre

y bailará al compás de su corazón

se cortarán los hilos

la marioneta recuperará el alma y verá el sol

y el tirano

que hasta entonces la doblegaba

tirará de los hilos sin causa y sin razón

enredándose hasta caer en su propio socavón

una lágrima

ayer se me cayó una lágrima

lánguida y opresiva a la vez

la sentí arrastrarse maléfica

haciendo surcos de dolor

en mi piel castigada

hasta insultarme la boca

con su salobre sabor lacerante

y la maldije

¡puta lágrima!

le dije

¡maldita!

líquida melancólica corporeidad

manifiesta en su insignia mordaz

ayer

ayer ninguna fuerza me fue suficiente

y no pude contenerte en mis cuencos abatidos

¡puta lágrima!

tenías que manifestarte en mi rostro mortal

para recordarme mi debilidad

mi pequeña e insignificante humanidad

era la primavera eterna

era la primavera eterna y no había pasado ni futuro

por eso

cuando tenga quince años

voy a caminar sin cansarme

sin apuro y sin pausa

sin razón aparente

y te tomaré de la mano

y te besaré en cada esquina

hasta que se me paspen los labios

por eso

cuando tenga quince años

me voy a reír a carcajadas

y no me va a importar el qué dirán

me reiré hasta que me duela la panza

y me sonrojaré ante tu mirada

y cuando me mires miraré hacia otro lado

y cuando me hables sonreiré emocionada

por eso

cuando, al fin, tenga quince años

intentaré llamar la atención a cada rato

azotaré la puerta cuando no me guste algo

saldré corriendo cuando algo me oprima el pecho

y diré "te amo" y será verdadero

diré "para siempre" y será cierto

diré "amor de mi vida" y será verdad

por eso

cuando tenga quince años

amaré sin reparos ni prejuicios

sin especulaciones ni cálculos

la entrega será completa y pura

y cuando el corazón me hayan despojado

y sangre destrozado entre mis manos

lloraré lágrimas de niña caída

me levantaré al otro día

con el corazón emparchado

y mañana ya será otra vez presente

sin pasado ni futuro

y "amor de mi vida"

"te amo" y "para siempre"

volverán a sonar tan nuevos y tan ciertos

como cuando se tiene quince años

por eso

cuando, por fin, tenga quince años

me aferraré a la espontaneidad

para no soltarla nunca más